LOS POETAS SE ABURREN

Mil grados

2012-01-30T15:37:00.000-03:00

En Formosa
hay un man
que vive
en una casilla
de lata.
tirado en una cama
y dice:
Shit.
Mierda.
Fuck you
Que calor!
Luego enloquece,
sube al auto,
da vueltas a la plaza,
carga su revolver.
Dispara.
Mata.
Sigue disparando.
Acelera,
atropella una estatua
y muere.
Luego lo entierran,
Nadie
va al funeral
y pájaros
hambrientos de carne
giran y giran y giran.

La Dinastía

2012-01-18T11:07:00.000-03:00

En el Barrio Chino
veo a los poetas
de la Dinastía Tang
que comen
en los puestos
de comida de la calle.

Caminan dormidos
y piensan poemas
para las nuevas generaciones.
Meditan sobre el césped
y compran Manga.

Al caer la tarde
caminan
todos en fila india
recitando los poemas
que inventaron
en sus mentes
a vagabundos
y a perros callejeros.

Un poeta antiguo

2012-01-16T23:17:00.002-03:00

Agarro la pluma
de un poeta antiguo
y leo sus versos
llenos de tristeza
escritos
después de beber
vino,
fumar opio
y arrojar
desde su pequeño bote
una red
atrapando peces
que escapan
y vuelven
una y otra vez
en busca del poeta.

Un lago
lleno de algas
transformadas en palabras
que se pudren
en sus mentes
y en los sables
de antiguos guerreros
que luchan
y mueren
protegiendo
el dios
llamado
POESÍA.

La tranquilidad

2012-01-05T21:26:00.000-03:00

La tranquilidad
es una playa
con acantilados,
barcos a la deriva
y sombrillas
apuntando al sol.

Poema de fin de año

2012-01-04T18:53:00.002-03:00

Fin de año
Hay demasiada
gente sola
en el mundo.
Miran
películas
de navidad.
Conversan
con sus mascotas.
Cenan
en casas,
pensiones,
iglesias,
y plazas.
Beben
hasta
embriagarse.
Apoyan
su parte
trasera
sobre una piedra.
Escuchan
villancicos.
Lanzan
fuegos
artificiales.
Disparan
sus armas
hacia el cielo
pidiendo
un deseo.
Lloran.
Se suicidan.
Llaman
a las radios.
En un par de segundos
relatan
su vida
y traspasan
el aire.
El planeta
gira
con sus continentes
y cada segundo
que muere
HAY MÁS GENTE SOLA.

A little poem

2011-12-24T11:59:00.000-03:00

you come/alone
you walk/alone
you love/alone
then/alone
you work/alone
quiet/alone
anxiety/alone
you leave/alone
flowers/alone
worms/alone
ashes/alone
heaven/alone
hell/alone
soul/alone
…/…

Un poema de Oriente

2011-12-17T16:46:00.002-03:00

Una mujer
con kimono
me dijo:
-Quiero ser tu groupie
le dije que buscara a otro.
Álguien joven,
que escriba bien
y que arregle bicicletas.
Cambie focos de luz,
haga asado
y arregle la casa.
-Me da igual
lo que digas
VOY A SER TU GROUPIE.
Traté
de convencerla.
Todo fue en vano.
Insistió.
-Te consigo pastillas,
marihuana,
descuentos en aviones,
vacaciones,
una isla,
el paraíso…
Por curiosidad
le pregunté
que quería
a cambio.
-Quiero
un poema
que hable
de Oriente.
Pensé…
Luego
me puse
a escribir.

Love dogs

2011-12-06T19:45:00.001-03:00

En un patio
con árboles.
Miro
un dálmata.
que se acerca
y quiere
que lo acaricie.
Hace tiempo
trajo aquí
de una cabaña cercana
a su perrita preñada
para vivir con él.
Respiro
mientras los álamos
se arquean
de un lado
a otro.
Cerca
en La Boca del río
hay
un criadero de truchas.
Acá
cantan
y vuelan
pájaros
que
no reconozco.
Yo
en silencio
veo
caer hojas amarillas
empujadas
por el viento.
Me tiro
en el pasto.
Hace un mes
que estoy
fuera de casa.
Ir
de un paisaje
a otro
es parecido
a crear
un ecosistema
hasta
que el fuego
incendia
la mente
y
quedamos
pensando
en nebulosas.
El humo
nos hace
invisible
a los ojos.

Los diarios robados

2011-12-03T15:28:00.000-03:00

Pueden leer en el blog de Pablo Giordano algunos textos que pertenecen al libro Los diarios robados que será editado el año que viene en Postales Japonesas Editora.

Para leer http://cosasdemimbre.blogspot.com/2011/12/diarios.html

Una nube

2011-12-01T13:53:00.002-03:00

Veo pasar los instantes
como una nube
que viaja
dentro de vos.
Igual
a un sonido
eterno
en tu memoria.

La felicidad es un pez raro

2011-11-28T09:13:00.000-03:00

En las paredes
de mi corazón
sentí algo:
ALL YOU NEED IS LOVE.

La felicidad
es un pez raro.

MANCHANCHA DE POESÍA

2011-11-24T13:16:00.002-03:00

Nogoyork Drugs

2011-11-23T15:48:00.000-03:00

Suena cumbia
en la notebook,
llega el dealer
y entra
a la casa.
Tiene la uña larga
del dedo chico
de una de sus manos,
ahí pone cocaína
y aspira.
Su celular
no deja de recibir mjes
para hacer delivery
de merca y faso.
Big Scotland
agarra un envase
de cerveza
y sale al kiosko.
Antes de llegar
a la puerta
queda encandilado
por las luces azules.
Afuera los canas
rodean la moto
del dealer.
Éste se mete
más cocaína
en la nariz
y empieza
a sacar
papeles,
piedras
y una pistola cromada
con el tambor
lleno de balas.
Toto Bingo
sale
y le dice a los canas
que la moto es suya.
Los azules
revisan el baúl
de la moto.
No encuentran
nada.
Se hacen los boludos
y se van.
El dealer
camina
por las paredes.
Antes
de que llegara
la policía
dijo que tenía
intervenido
el celular.
Toto Bingo
le pide merca
como recompensa
por haberlo salvado.
Acepta
y le pregunta
si quiere de la común
o con alitas.
Elige común
y snifa
sobre un cd
The Clash.
El dealer se va.
Bebemos
fumamos
y escuchamos
cumbia.

Electronic Fields

2011-11-21T14:25:00.000-03:00

Ey Cholo!
Subimos al auto.
Vamos
al campo.
Música electrónica.
Fumamos.
Miramos espinillos.
Pájaros
y un árbol alto
junto
a un cielo rosado
Ey Cholo!
Me gusta
estar mareado.

La placita (Champa)

2011-11-18T17:02:00.000-03:00

Me siento
en la placita Champanat
y fumo.
La gente
me traspasa
cuando camina.
En la despensa
alguien de camisa amarilla
toma cerveza
cuando cae el sol.
Acá podes beber
hasta desmayarte
y la policía
no dice nada.
En Nogoyork
los pibes
se suicidan
todo el tiempo
y las salas fúnebres
no paran de recibir
cuerpos jóvenes.
Cruzo
y al entrar en la despensa
un timbre chillón
simula
la novena sinfonía
de Bethoven.
La gente habla muy rápido
y casi no logro entender
lo que dicen.
La noche avanza
hasta chocar
con la madrugada.
Camino dos cuadras
y me acuesto
borracho
y sin fantasmas.

Un pacto

2011-11-15T11:35:00.001-03:00

En el camino de Los Puentes
paso por un monolito
adonde en el pasado
en la zanja
dos adolescentes
hicieron un pacto de sangre
y planearon matarse.
La piba no se animó
a pulsar el gatillo
y su novio
la mató
con el bebe
que tenia en la panza.
Cuando la vio tirada a su chica
se asustó
y salió corriendo.
Los canas lo agarraron en su casa.
Despues del juicio
viajó a USA.
Sigo caminando
y veo tres pibes tirados en el pasto
jugando con una netbook.
Debajo de uno de los puentes,
una familia se baña
en agua con barro.
Fumo.
Julito el que cuida el parque
Dice:
“A Noyork hay que tenerle fe”
Tacaño, un pibe
cada dos palabras dice “ey cholo”
luego acelera la moto y se va.
Sobre el puente
un exibisionista en sunga
y en cuero
camina
haciendo una carrera en marcha.
Todos los que hacen footing
cada día
a través de los puentes
pasan por el monolito,
beben agua
y traspiran
sobre el asfalto
viejo por los años
y el sol.

Andrés Nieva, Elepé (un disco de poemas)

2011-11-09T11:28:00.001-03:00

Elepé es un disco de poemas. Andrés Nieva lee 27 poemas con un vaso de vino frío encima, en Granja de Funes en el estudio y Gaffacan Makenzi es el ingeniero de grabación. Podes descargarlo haciendo click ACÁ

Federico

2011-11-04T11:33:00.000-03:00

Estoy en un depósito de camiones
esperando para ir a Nogoyork.
Se acerca Federico,
el hijo del dueño
y me comenta de su dieta
de salamín con queso roquefort
y que también le gusta comer
berenjenas con ajo.
En google puso en favoritos
una página con las calorías
de cada alimento.
Los camioneros
hacen bromas
y le dicen
que no le gusta trabajar.
El les constesta:
-Salí a mi viejo!
Federico tiene epilepsia
y cuando no toma los medicamentos
se desmaya y empiezan los ataques.
Federico tiene una bicicleta con motor
y en ella va al banco a hacer los depósitos.
En el barrio a las vecinas
les hace las instalaciones eléctricas.
Ellas piensan que cobra caro.
El les dice:
-Es un trabajo de riesgo.
Cuando vienen camioneros
que no conocen la ciudad
Federico les hace de guía.
Una vez,
compró un revolver de juguete
y al subir al camión
le apuntó a la cabeza al trasnportista.
Éste asustado
Le dijo:
-Que hacés?
Respondió:
-Un custodio no puede estar sin armas.
En todas las esquinas apuntaba
a la gente
y suplicaban
que no los mate.
Federico cada día
tiene algo nuevo que contar.
Está enamorado de la china del super,
relata que tiene lindas piernas
y mucho dinero.
Federico piensa que algún día
puede romperse la cabeza
con sus ataques epilépticos
al caer en el suelo.
Siempre está serio.
Carga cajas en un camión.
Lo saludo con la mano.
Subo a la camioneta
y voy a Nogoyork.

En una bella esquina

2011-11-02T20:03:00.002-03:00

Me gusta caminar
sin rumbo
en ciudades
que no conozco.
Sigo,
luego encuentro una plaza
y me siento
mientras el sol
trasforma las cosas
en algo efímero
como lo que nos rodea.
Veo alguien
que camina lento
con un poema escrito
en su remera.
Acá no hay semáforos.
Frena un auto
y pienso
que al menos
moriré atropellado
en una bella esquina.

Candy

2011-10-25T11:03:00.000-03:00

Esto es el paraiso.
Un domingo con cactus.
Pienso en un viaje
que se acerca.
Pocas horas y llega.
Olvidaré
las horas
que me asesinaban
desde el dolor.
Luego tomaré
un candy,
caminaré por la peatonal
y me sentaré
a ver El Paraná
mientras en el playón
cientos de rollers
forman círculos
llenos de mosquitos
y humedad.

Love will tear us apart, Andrés Nieva, Ediciones Diatriba, Santa Fe

2011-10-21T11:56:00.000-03:00

Poem Wind

2011-10-18T14:41:00.003-03:00

Otro día

con nubes blancas

que rompen

una parte mía.

Salgo a la calle

y sobre la vereda

alguien dejó

un vaso

con restos de fernet.

Subo al auto

y voy a votar

al colegio

adonde antes

llevaba un peinado dark.

Tiene las aulas

llenas de urnas

y personas listas para sufragar.

Voto.

Voy al hiper

de compras.

Todos con sus carros llenos

de mercadería

y yo desde hace días

he perdido el apetito.

Cada día que pasa

siento que la gente

me da tristeza

y ese sentimiento les doy a ellos.

Me gustaria viajar en bote por un río,

luego ir a una casa

con sillones en el patio,

dejarme invadir

por la noche que se acerca

y tiene planes

de envolverme

junto al viento

y las ramas de los álamos

que hacen

rrrrruuuuurrrrruuuuu.

Un hamster ruso

2011-10-15T19:01:00.002-03:00

Mi amiga
quiere
un hamster Ruso.
Me lo dijo
luego de ver a Hermeto
en el teatro.
Quiere que se llame Atilio.
Su chico
no quiere decirle
donde queda la veterinaria
que los vende.
Le cuenta que son pequeñitos.
Mi amiga
quiere un hamster Ruso,
compra vino
en La Cañada
que bebe cada noche.
Vende casas
y quiere un hamster Ruso
para llevarlo a su departamento.

Subo la montaña

2011-10-06T20:48:00.002-03:00

Subo la montaña
y entro en su paisaje
junto a los estanques llenos de peces
y alambrados podridos
por el sol.
Sigo caminando
y los árboles quemados
encuentran vigor
en pequeñas hojas
que nacen de su corteza.
Me siento sobre una piedra
y las cabras con sus cabritos
trepan entre precipicios
mientras autos pasan por la ruta.
Miro una cascada de agua
un rato
y ese tiempo se va
en un reloj de arena de juguete.
El paisaje me eyecta.
Bajo la montaña
y vuelvo
al tumulto
del mundo.

Antenas

2011-09-21T11:35:00.000-03:00

Me siento en el borde de la cama,
luego subo la persiana.
Miro el jardín
con sus hojas reverdecidas
por la nueva estación
que comienza.
Las flores blancas, amarillas y fucsias
se confunden con el canto
de gorriones
que pelean por migas de pan.
El rugir del viento
alza mi tristeza
y la enreda en las antenas
colindantes
como melancolía
anterior
que invade
esta mañana ventosa
llena de silencio
iluminada por el sol.

TOMÁ DE ACÁ. Leen Mariela Laudecina, Andrés Rubino y Andrés Nieva

2011-09-14T08:10:00.000-03:00

Planetas

2011-09-13T09:50:00.000-03:00

Cuando cierro los ojos
aparecen figuras geométricas:
esferas, cuadrados y triángulos.
No sueño con personas.
No sueño con lugares.
El dolor es una figura
que se autoinventa.
Estoy empezando
a reconocer ultrasonidos
y a inventar imágenes
cuasi tecnológicas.
Leo una carta astral
que no es mía
y veo el calendario lunar.
Ser antes de ser
es parecido
a dominar todos los planetas.
Millones de satélites artificiales
orbitan alrededor
de planetas, asteroides y cometas
hasta transformarse
en basura espacial.
Cuando despierto
sigo orbitando
sobre una galaxia en espiral
llena de estrellas brillantes.

Fernando Pessoa. Poemas

2011-09-10T10:16:00.001-03:00

Lo que no acerté en la vida
me lo encontraré en la muerte,
porque la vida está dividida
entre quien soy y la suerte.

Las cosas que la suerte dio
se las llevó ella consigo,
mas las cosas que soy yo
las guardé todas conmigo.

Y es por eso que mis yerros,
bien que mala suerte tuve,
los iré a buscar al cielo
cuando la muerte alce el velo
de la inconsciencia en que estuve.

Milky way

2011-09-08T11:00:00.000-03:00

La vía lactea
es un paisaje parecido
a la nada absoluta
con millones de estrellas.

La vía lactea
es una galaxia
a miles de años luz
sólo inferior a Andrómeda.

La vía lactea
es una mancha de luz
y los griegos pensaban
que era leche sobre el pecho de Hera.

La vía láctea
es la obsecion de Demócrito
y del telescopio de Galileo
que cuando mira, hay estrellas.

Mi universo

2011-09-06T12:05:00.000-03:00

Tengo todos los paisajes.
y no veo nada.
Estar solo es una fantasia.
Vivo y hago fortuna con lo que quiero.
No pienso irme.
Soy otro.
Soy esto.
Soy una casa
y una diagonal con árboles.
Mi universo gira,
inventa la superficie terrestre
y veo el mundo
desde un trasbordador espacial
que se desintegra
en partículas infinitas.

Mar

2011-09-05T08:17:00.001-03:00

Veo el mar
y me lleno de sales
con un poema de Melville.
En sus pequeñas embarcaciones
los pescadores tiran sus redes
y traen pescado y lo venden
barato en la costa.
Mar que bello es el mar.
A veces pienso
que las olas
me llaman y me llevan
hacia los mares del sur.
Mar verdoso, azulado y gris
golpeas las piedras,
creas música
y rompes el muelle
Eres inmenso
MAR MAR MAR.

Elementos (Japan)

2011-09-01T14:49:00.002-03:00

Tierra

La tierra no me pertenece.
Soy raíz
que busca
y despierta.

Agua

El agua escribe
a través de la pluma,
inunda la mente
y le proporciona descanso.

Fuego

El fuego
lo traspaso con las manos
igual que la idea
de un verso.

Viento

El viento
crea la perspectiva
sobre espigas de trigo
y miente acerca del sol.

Vacío

El vacío
parece un salto
desde praderas
dentro de un sueño.

Quiero

2011-08-31T21:27:00.002-03:00

Quiero ver el río,
sentarme en una piedra,
y mirar peces
que se transforman en arena.

Quiero ver una rama rebelde
que se niega a romperse
y restos de su piel
formando materia y líquido.

Quiero ver un puñado de pájaros
hundidos en el cielo color turquesa
como rayos suicidas
llenos de plumas.

Quiero ver la noche,
escuchar como el agua se aleja,
saturarme con el ruido de los renacuajos
y luego dormir plácidamente.

La huida, Jim Thompson

2011-08-30T10:33:00.000-03:00

Carter "Doc" McCoy había encargado que le llamaran a las seis de la mañana y ya acercaba la mano al teléfono cuando el vigilante nocturno llamó. Siempre se despertaba con facilidad y de buen humor: era un hombre que no tenía resentimientos hacia el pasado y se enfrentaba al nuevo día completamente confiado y seguro de sí mismo. Doce años de ruina en la prisión habían convertido sus tendencias naturales en hábitos.
-Hola, Charlie. He dormido muy bien -dijo con voz amable-. Se supone que debería preguntarte los mismo, ¿no? ¡Ja, ja! ¿Has pedido también mi desayuno? Buen muchacho, eres todo un caballero, Charlie.

Yo era un extraño

2011-08-29T22:41:00.002-03:00

Yo era un extraño
que veía vida
donde la muerte había pasado.
Yo era un extraño
entre la gente
hasta que la naturaleza
me conmovió.
Yo era un extraño
que cuando caminaba
veía a los demás volar.
Yo era un extraño
como el que espera
la lluvia y corre por los campos.
Yo era un extraño
hasta que la tristeza
me transformó.

Yo era un extraño.
Ahora.
Soy.
Nada.

Dinah Washigton

2011-08-23T17:48:00.000-03:00

Ésta es una casa para escribir.
Correr con el perro.
Alejar los mosquitos
con espirales
y tener de fondo
música
de Dinah Washigton.

Frío. Tibio. Caliente

2011-08-21T13:14:00.000-03:00

Frío frío frío
hace frío
demasiado frío.
Mi mente
hoy no piensa,
descansa
en los maderos
tirados al costado del río.

Tibio tibio tibio.
Hoy tengo fé
en una canción góspel.
Suena suena suena
Blind Boys of Alabama
y existo.

Caliente caliente caliente.
El caldo está caliente
y es algo parecido
a soñar con fuego.
Pienso en una casa
y veo
todo lo que quiero.

José Emilio Pacheco. En resumidas cuentas

2011-08-19T13:58:00.000-03:00

A fines del año pasado para mi cumpleaños me regalaron Las batallas en el desierto de José Emilio Pacheco que tuve la suerte de leer, creo que es un libro que voy a leer varias veces desde aquí hacia adelante.

Hace un par de meses un amigo me trajo de regalo de su viaje por Europa En resumidas cuentas, lo leí en varias etapas. Es una antología de poesía de la editorial visor.

A continuación un poema que me gustó.:

DEFENSA DE LA Ñ

Este animal que gruñe con eñe de uña
es por completo intraducible.
Perdería la ferocidad de su voz
y la elocuencia de sus garras
en cualquier lengua extranjera.

Feel Good Lost. Broken Social Scene

2011-08-17T15:15:00.000-03:00

El poema habla desde sus ojos

2011-08-16T22:52:00.002-03:00

Buenas noches
le digo
a las calles vacías
y a los asientos de los trenes.

Imposible
casi imposible
resulta pensar
con tos y dolor de garganta.

Pongo a hervir arroz integral,
abro una lata de atún.
5 galletas de agua
hacen crack contra mis dientes.

Necesito vacaciones,
un helado,
sentarme en el banco de una plaza
y ver las plantas crecer.

El poema habla desde sus ojos
sigue en los senos
luego recorre sus piernas
y se queda ahí.

The Novelist by Richard Swift

2011-08-15T15:44:00.000-03:00

J IS FOR JAZZ

2011-08-14T16:23:00.000-03:00

Peckin' Time, Hank Mobley- Lee Morgan

2011-08-11T14:21:00.002-03:00

Bruno Szister. Yo quería ser astronauta

2011-08-10T13:59:00.001-03:00

Hace un par de semanas fui a la presentación de la editorial Conejos en el Rojas, había poco más de cien personas si no me equivoco, Tusam decia: PUEDE FALLAR. Los escritores Bermani, Soto, Brecciaroli y Szister leyeron parte de los libros y explicaron el desarrollo y que significaba para cada uno su obra.

Luego tome un par de vasos de vino en vasos de plástico y me fui con mi sobretodo negro y el libro Yo quería ser astronauta en uno de sus bolsillos.

Tomé el subte minutos antes de las diez y tomé asiento. Me puse a leer el libro y casi sin darme cuenta vi que los que iban a mi lado hacían lo mismo que yo. LEÍAN EL LIBRO.

De regreso en Córdoba decidí leerlo y a la tardecita del martes ya lo había finalizado.

Soñé que estaba sentado, con papá parado a mi lado. Yo lo abrazaba y le decía que lo quería mucho.

Ann Beattie, Postales de Invierno

2011-08-08T23:26:00.001-03:00

Una de las novelas que más influyeron en los 70s en Estados Unidos apenas agarras el libro no puedes parar de leerla. Es un paseo que refleja como viven los jóvenes a través de canciones de Dylan, Joplin, Beatles, Stones, Holliday etc.

-Permettez-moi de vous présenter Sam McGuire -dice Charles.
Sam está de pie en la entrada con una caja de cervezas. Desde que su perra murió, Sam bebe mucha cerveza. Llueve y el cabello de Sam le chorrea sobre la cara.

Algunas de las canciones que se mencionan en el libro las puedes escuchar AQUÍ

Arnett Cobb - More Party Time

2011-08-07T17:47:00.000-03:00

FERIA Y LECTURAS EN LA USINA DEL SUR

2011-07-29T23:00:00.001-03:00

POSTALES JAPONESAS EDITORA EN BUENOS AIRES

2011-07-26T00:19:00.002-03:00

ENCUENTRO DE EDITORIALES CORDOBESAS

2011-07-22T15:11:00.000-03:00

Dark

2011-07-14T00:03:00.004-03:00

Nuestro personaje se hace llamar Choice ahora está durmiendo en la habitación de hotel que paga diariamente desde hace dos años. No trabaja y vive gracias a una herencia familiar que cobró y pasa su tiempo viajando al extranjero.

Cuando empezó la semana tres amigos Work, Byrd y Polia lo invitaron a ver un recital en un pub el día sábado y anotó la dirección en una servilleta del bar donde desayuna cada día. Le dijeron a Choice que la banda hace versiones de Joy División, The Cure y bandas dark de los 80’s.
Work se encargó de comprar las entradas a uno de los músicos de la banda, que es amigo suyo y le dijo a Choice que el día del recital se juntaban en el departamento de Byrd a comer algo y luego iban en taxi al pub.

Choice pasó la semana leyendo libros de Jim Thompson que había comprado en su último viaje a Rosario en una librería cerca del Parque España.

Byrd en cambio trabajó en el diario haciendo notas y comiendo comidas del delivery y cuando tenía tiempo libre, escribiendo la novela que comenzó hace tiempo en su notebook.

Polia mientras su pareja, Work trabajaba atendiendo su negocio, cuidaba a su hijo Johnny.

Las horas de cada uno de ellos fueron pasando como la de cualquiera, como el chofer de colectivos al que le aumentan cada día la dosis de sus antidepresivos. Igual que el pibe cadete de la mensajería que debe entregar gran cantidad de correspondencia y si no lo echan.

El día llego y Choice entre el frío y las ganas de seguir leyendo novelas policiales no comió nada en todo el día, de a ratos durmió un poco y esperó sentado en el sillón del living para ir a juntarse con sus amigos.

Work y Poila estuvieron junto a su hijo y miraron una comedia que bajaron de internet.

Byrd trabajó y en su departamento y para estar acorde a la noche puso en su equipo de música Pornografhy de The Cure.

Todos juntos en lo de Byrd no sabían que comer y decidieron bajar y comprar en un kiosco, eligieron papitas, palitos, maníes chinos y para tomar cerveza Heineken.

Luego de cenar tomaron un taxi y fueron hacia el pub, ninguno conocía el lugar.
Choice comentó que había escuchado que tiempo atrás lo habían clausurado al lugar y que creía era cerca del Registro Civil.
Work dijo que era en un pasaje, cruzaron la avenida que estaba llena de autos que pasaban y fueron en dirección del pasaje y a mitad de cuadra vieron luces y ése era el lugar.

Dentro del lugar Choice y Work hablaron de que parecía un castillo medieval y a su vez rústico. Una casona reciclada con un pequeño escenario, una barra de bebidas, leyendas pegadas en las paredes de bandas pop que nada tenían que ver con el lugar, de fondo Enjoy the silence. Afuera estaba el baño y un pequeño patio abandonado.

Bebieron varios vasos de cerveza mientras conversaban y Poila fumaba un cigarrillo tras otro.

La banda subió a tocar a las 2 a.m. y arrancaron con canciones de Ian Curtis y Robert Smith una tras otra.
Work dijo que si no tocaban Love will tear us apart los mataban a todos.
El tecladista en un momento tomó la posta y cantó Héroes de Bowie en castellano y levantó con su voz enérgica a los presentes.

Byrd, Work, Poila y Choice siguieron conversando a los gritos por la música sin pensar que al otro día sus voces estarían rotas por ese esfuerzo.

Cansados y muertos de hambre salieron y mientras se alejaban la banda seguía tocando y el sonido se iba apagando entre casas viejas a medida que se alejaban.

Caminaron dos cuadras y detrás del Registro Civil comieron en un carrito de comidas.

Se subieron a un taxi y cada uno se fue a su casa con la sensación de una noche vacía y que el frío cada año que pasa los invita a quedarse en sus moradas tranquilos viendo películas.

Arnett Cobb - Blow Arnett, Blow

2011-07-13T22:40:00.002-03:00

Anita O' Day - Anita Sings The Most

2011-07-13T22:35:00.000-03:00

Miles Davis: Trompeta, John Coltrane: Saxo Tenor, Julian "Cannonball" Adderley: Saxo Alto, Bill Evans: Piano

2011-07-12T13:35:00.000-03:00

Miles Davis: Trompeta, John Coltrane: Saxo Tenor, Julian "Cannonball" Adderley: Saxo Alto, Bill Evans: Piano

Jack Kerouac

2011-07-10T23:38:00.000-03:00

Tobias Wolff, aquí empieza nuestra historia

2011-07-09T21:28:00.001-03:00

Libro leído en los últimos días, es una colección de los relatos del autor del pasado y recientes, perfectos para leer en casa.

Beso profundo (parte de relato incluido en este libro)

Cuando Joe Reed era un chico de quince años, su locura por una chica se convirtió en tal carga para su familia, y levantó tanta curiosidad en la ciudad pequeña donde vivían, que su madre amenazo con mandarle con su hermana casada a San Diego. Pero antes de que pasara eso el padre de Joe murió y su madre recibió una gran suma de Northwestern Mutual, vendió la farmacia familiar y se trasladó con Joe a California.

Gatos perros y canarios

2011-07-08T00:15:00.002-03:00

Roth es un profesor que da clases de apoyo sobre matemáticas, química, física etc. Cuando lo conocí era apenas un adolescente que no quería estudiar y no tenía ganas de nada. Solo pensaba en escuchar música, tener peinados raros y nada más.

En esa época Chinese, su mujer enseñaba inglés y recuerdo que ponía atención a que ropa llevabas encima. Si llevabas algo rojo, decía que ese color traía fortuna. Luego enfermó de cáncer y murió a los pocos meses. Roth entró en una profunda depresión, perdió peso y desde entonces era flaco, muy flaco pero era el mejor profesor particular que exista. Cientos de alumnos hacían fila para hacerse preparar porque sacaba agua de las piedras. Podía ir un alumno que no supiera nada de nada y el lo sacaba bueno como Roth solía bromear. Desde que murió Chinese su casa empezó a impregnarse del olor a meada de sus siete gatos, conoce a cada uno por la forma en que se paran o caminan sobre la mesa donde prepara a sus alumnos. La sala tiene un pizarrón verde, tizas y un borrador antiguo de madera gastado que raspa cada vez que Roth borra algún ejercicio. También la casa está rodeada de ventanales, uno da al patio de la casa y su perro Wik está metiéndose todo el tiempo en una bañera, otra de las ventanas da a la calle y las cortinas grises de tierra impiden que la gente que camina por la vereda pueda ver desde afuera hacia dentro. Los que pasan tienen curiosidad de lo que pasa en el interior de la casa. En las ventanas puedes ver los carteles hechos con tiras de papel pegados en el vidrio que anuncian cada una de las materias en las que allí se enseñan.

Cuando hay algunos minutos para descansar Roth cuenta de sus viajes por Europa y te muestra álbumes llenos de fotografías de ciudades repletas de nieve. Siempre menciona las universidades donde estudió y luego dio clases y que un nieto de Piazzzolla fue alumno suyo.

El tiempo de estudio pasó, Roth ha envejecido y cada vez está más flaco y sus cabellos largos, blancos y engominados con rulos hacia el final hacen que se parezca a Newton.

A veces a Roth lo cruzo en el supermarket y pasa pedaleando en una bicicleta vieja y cuando me ve, conversamos un rato en el estacionamiento acerca de cuando tomé clases con él.
Luego nos sentamos en el bar, tomamos café y me cuenta de su vida y que una de sus hijas es abogada y que la menor vive en Lisboa. Habla de gatos, perros y canarios, después mira la hora en su muñeca izquierda y me dice que se le hace tarde para darle la cena a sus mascotas y que mañana tiene veinte alumnos que preparar. Nos despedimos con un apretón de manos y lo veo alejarse en bicicleta y a cada lado del manubrio bolsas con mercadería.

Palitos de fósforos encendidos

2011-06-23T17:04:00.000-03:00

Ginsberg
Moría de amor por Kerouac.
Luego estuvo con Neal Cassady
y después conoció al que sería
su chico
y estuvo con él hasta que murió.
Nicanor tiene casi un siglo
y su poesía perdurará
en nuestros corazones
y en el de las generaciones futuras.
Cuando recibe un premio su discurso
es leer poesía.
Teillier
en las notas del ultimo viaje
a su pueblo natal
condensa toda la melancolía
que trae su obra.
Guevara tiene un poema
que habla
de la sal de los ojos
y el libro Diario de invierno.
Cuando Vicente Luy
vivía cerca de casa
pasaba a saludarlo
y me invitaba a tomar coca
en botella chica.
Uno de esos días
jugaba Argentina-Brasil en Rosario
y en su casa no tenía tele.
Lo fui a buscar y en casa vimos el partido.
Parecía un niño
con una bolsa de caramelos
y un avezado periodista deportivo.
En una librería de usados
vi el lomo de un libro
que decía Cuadernos Latinoamericanos.
Lo saqué por curiosidad.
Era Obra Negra, Gonsalo Arango.
Poeta colombiano y fundador del Nadaismo.
Lo compré a $7 su obra es única y reveladora.
Nicotra siempre tiene gesto parco en su rostro.
Cuando era docente
compró un citroen naranja 0 Km.
Lo conserva impecable
y es la envidia del pueblo.
En el escritorio de mi pc
tengo el poema de Sam Hamill,
La canción del delfín
que leo cada día.
Fin del poema
hecho a partir
de palitos de fósforos
encendidos.

En el cementerio

2011-06-02T13:42:00.000-03:00

Prometimos caminar
por el cementerio
y mirar los pinos
por dónde sobrevuela
el fantasma de Manubens Calvet.
Perdernos en los laberintos del cementerio.
luego, pasar donde están
las cenizas de mis abuelos.
Prometimos subir y bajar
las escaleras del cementerio,
abrir sus rejas y mirar las fotos
de las lápidas.
Prometimos cambiar
las flores rojas
por flores blancas.

Y hoy hicimos eso.

Birds

2011-05-22T19:07:00.000-03:00

Los pájaros en invierno
no cuelgan sus patas de los árboles.
Vuelan en contra del cielo
y se hunden a través del sol.

Cuando bajan a comer
restos de pan
algunos aletean
luego hinchan sus cuerpos
por el frío
y pierden alguna pulga.

A la siesta
Cuando el febo
incendia los campos
un benteveo
queda petrificado
en lo alto de una antena.

Feria Imposible

2011-05-21T16:36:00.000-03:00

A partir de las 18horas pueden conseguir los libros de Textos de Cartón, Llanto de Mudo y Postales Japonesas Editora. Buscá el tuyo!

Beldad

2011-05-15T20:55:00.002-03:00

Aquí

está el fuego

y las manos

que esperan tú beldad.

Allá

la ciudad

donde habitas,

vas a la peluquería,

y tiñes el pelo.

El viento que empuja

en invierno

te traerá con ilusión

pateando las hojas amarillas

de lo árboles

y sonriendo sin parar.

Tomaremos café.

Nos abrazaremos

y dejaremos

que el silencio

nos deje perpetuos.

Mandó todo al carajo y puso un vivero

2011-05-11T01:58:00.004-03:00

Britanny tiró el reloj despertador que heredó de su abuela contra la pared para que deje de sonar.

En el baño se sentó en el inodoro y el sonido de su pis la hizo despertarse.
Por espacio de unos minutos leyó el Ulises cuasi Marilyn Monroe.
Luego dejó caer su camisón largo y su ropa interior al costado de la bañera, la hizo un bollo y la metió en un canasto de ropa sucia y luego abrió la ducha.
Le gusta bañarse con agua caliente, piensa que le brinda alivio cuando cae sobre su espalda.

Fue hacia la habitación y abrió la puerta del medio de su ropero y sacó el uniforme de la inmobiliaria.
En el espejo se miró de adelante y atrás varias veces.

Regresó al baño y maquilló su rostro. Pensó en sus arrugas que empezaban a notarse y pensó en comprar una crema de rejuvenecimiento.

Después fue a la cocina y en el microondas calentó una taza de agua para hacer café y tomó dos sorbos.
Miró su reloj que le quedaba grande en su muñeca, era tarde, cargó su notebook y bajó corriendo las escaleras de donde vive.
Su casilla postal estaba llena de impuestos a pagar, los metió dentro de su portafolio y le hizo una mueca al portero.

En la inmobiliaria revisó el trabajo que tenía por hacer y organizó todo entre chistes con sus compañeros de trabajo.
Por la mañana fue al banco y al salir recibió una llamada en su teléfono de un cliente a quien días atrás había quedado en mostrarle un departamento.
El interesado un tipo joven con cara de nada, su nombre Paúl.
Britanny le dio la dirección y acordaron cita a las 14:30 horas.

Britanny siempre ha sido puntual desde la adolescencia y estuvo en la puerta del edificio Vonnegut, quince minutos antes de la hora acordada.
Paúl llegó sobre la hora.
Britanny abrió la puerta con una tarjeta magnética. En el ascensor no pronunciaron palabra. Ambos miraron el suelo hasta llegar al noveno piso.
Cuando llegaron, Paúl encendió la luz del pasillo pegada a la escalera.

Dentro del departamento, Britanny le habló de las ventajas de alquilarlo y de que era iluminado.
Paúl se mostró conforme y le dijo a Britanny que lo más seguro era que se quedaba con el inmueble.
Britanny, feliz pensó en su comisión. Paúl la interrumpió y le dijo que mañana a las 10 AM vendría con su esposa Katherine para confirmar el alquiler.
El día de Britanny siguió agitado y se quedó en la oficina confeccionando contratos y tomando whiskey del mini bar.

Al otro día a las 09:00 AM Britanny en el bar de la esquina del edificio Vonnegut tomó un capuchino y luego leyó hasta las 09:45 el Ulises de Joyce.

09:55 Britanny se sienta en el cordón de la vereda. Paúl se acerca, le toca el hombro y dice que su mujer no viene. Conversan animadamente hasta llegar al piso nueve.

En el departamento Britanny abre las ventanas para que se vaya el olor a encierro. Paúl no dice nada. Britanny camina en dirección al placar empotrado en una de las habitaciones.
Luego un estruendo ensordecedor.
Britanny busca a Paúl y no lo encuentra.
Se asoma por la ventana y observa a Paúl tirado en el asfalto y alrededor curiosos miran hacia arriba.
Britanny en estado de shock baja rápido. Uno de los curiosos le dice a un policía que el suicida se tiró del noveno y señala a Britanny.

Le ponen las esposas y hasta que se aclare que no tuvo nada que ver queda presa un mes.
Libre. Mandó todo al carajo y puso un vivero.

Donde terminan las vías

2011-04-28T11:40:00.000-03:00

El tren ha detenido sus ruedas. Las cenizas en el pasillo yacen eternas y fundidas en el caucho derretido. Cierro las ventanas y bajo en una estación perdida. Desierta de gente. Ha muerto o están en el campo levantando la cosecha de papa, cebolla y mojándose en el canal para no desmayarse y tampoco morir insolados. Robo una bicicleta que está apoyada sobre la vereda llena de polvo. La limpio con las manos. Subo y no miró atrás. Nadie me observa. No veo gente, perros y tampoco gatos. Sigo y hago ring ring con la bocina. Ninguno sale de sus casas. Me bajo en una plaza muerto de sed, intento tomar agua de un pico. Está seco, herrumbrado y de la canilla cae barro seco que se transforma en arena. Trago saliva, leí en alguna parte que la saliva ayuda por algunas horas. Tengo la garganta seca. Pasa una sombra corriendo o es un espejismo. El maquinista del tren sigue riendo en mi mente. Cuando le dije que iba hasta donde terminaban las vías. Me dijo que ahí terminaba el mundo. Pensé que sólo era una frase. Lanzo una piedra y rompo la ventana de un almacén, la abro y busco comida. Hay latas de conservas vencidas de otro siglo. Una araña me pica en el brazo y con el pié piso una rata muerta. No hay nada. Sin buscar, pedir un deseo o lo que fuere estoy condenado a morir en un pueblo vacío. Vuelvo en la bicicleta a buscar al maquinista y lo veo sentado y petrificado con roedores que le comen la piel y comienza a despedir un olor nauseabundo. Tranquilo subo a la bicicleta y pedaleo con el viento zonda en contra sin destino y escapando. En el cielo aves esperan a que muera y giran alrededor de mi cuerpo. Sigo pedaleando y empieza a oscurecer. No hay luces. Los murciélagos comienzan a chocar con mi cabeza. Me caigo y les tiro con lo que encuentro. Es el final.
Cansado de luchar me entrego y quedo dormido. He muerto y los gusanos comen mis entrañas.

Libros Son

2011-04-07T19:49:00.000-03:00

Sábado 9 y domingo 10 de abril vamos a estar junto a Libros Son y muchas editoriales independientes de 16 hs a 23 hs vendiendo nuestras publicaciones. No faltes!

El escritor fantasma

2011-04-04T22:57:00.004-03:00

Nash siempre quiso ser escritor. Para definirlo mejor el quería ser un escritor fantasma. Amaba a Roberto Arlt y en la librería a la vuelta de la pensión había hecho hacer una estampita del escritor para que lo proteja cuando sus noches se convertían en infierno. Cuando lo conocí me dijo que vivía en la pensión desde hacía un par de años y que se sentía a gusto. La pieza siempre estaba rodeada de libros de escritores argentinos que leía cada noche. Hacía sus propios libros que fotocopiaba en la universidad y que luego vendía en los bares o intercambiaba por una porción de pizza y un vaso de vino cuando sus tripas producían ruidos y su cuerpo casi llegaba al punto de desvanecerse por el hambre.

El me relataba que era un fantasma por cada lugar que transitaba. No tenía familia ni perro que le ladre y novia que le reclame cariño. Su sueño era ser escritor y consumía sus fuerzas en ese sentido. Escribía cuentos sobre sus compañeros en la casa donde se hospedaba y su nariz nunca logró desprenderse del olor a humedad, a ropa sucia y a hongos que emanaban las paredes.

Nash con sus auto-publicaciones pagaba la pieza y a veces comía. Por las noches cuando revisaba los bolsillos de sus pantalones de vez en cuando encontraba un billete de diez pesos y se ponía un pantalón, la camiseta del Inter que en la espalda tenía la inscripción de Ronaldo y se iba a la esquina y compraba la botella de vino más barato y se sentaba frente a la maquina a escribir y tipiar historias. Tenía la presión de ofrecer nuevas historias cada semana para vender a sus ocasionales lectores.

Le gustaba escribir a maquina porque así lo hacían los escritores que admiraba, escribir en anotadores no era lo suyo porque tenía letra fea que a veces no entendía ni el mismo. No tenía pc y revisaba sus mails una vez a la semana en el cyber más barato del barrio en 15 minutos que de antemano los tenía gastados con cada página que visitaba.

Después viajé al extranjero y no supe nada más de Nash el escritor fantasma, según mis cálculos debe tener la producción literaria escrita más grande de Latinoamérica. Probablemente haya batido récords y tipiado miles de relatos.

Los años y la soledad lo alejarían para siempre de la gente. Tengo el firme presentimiento de que Nash logró convertirse en lo que buscaba. Ser un escritor fantasma.

Cruces

2011-03-28T01:07:00.000-03:00

Carlitos, el japonés del barrio en realidad no era japonés, sus padres eran japoneses y vinieron al país desde Tokio. Sus padres pusieron una tintorería como gran parte de los que vinieron en esa época. Carlitos siempre fue un niño solitario al que le gustaba hacer negocios desde pequeño y tomar fotografías en el patio de la escuela cuando hacía un intercambio de figuritas para tener algo que testimonie la operación.

Cuando Carlitos cumplió los dieciocho años conoció a Martita, empezaron saliendo y al poco tiempo ella quedó embarazada. Los padres del japonés que no era japonés le dieron un par de sermones y ambas familias los obligaron a que se casaran. Carlitos tenía que empezar a trabajar en la tintorería. No le gustaba la idea, el quería hacer negocios de lo que fuere antes de entregarse a los lavarropas y planchar trajes.

Ambos se acostumbraron a la nueva vida y una mañana llegó el primer hijo cuando Marta rompió bolsa y fueron de urgencia al hospital. Carlitos se desmayó en medio del parto y fue el hazme reír de los médicos y las enfermeras una hora entera.

Los hijos siguieron llegando y a Carlitos siempre le pasaba lo mismo, se desmayaba en la sala de partos. Su padre lo miraba un momento y murmuraba algo en japonés. A Carlitos eso le molestaba porque no entendía ni media palabra de japonés.

Marta siempre fue atractiva y después de los partos embellecía su cuerpo cada año. El verdulero, el vidriero, el mecánico, los taxistas que cargaban gnc le decían cosas y ella se sonrojaba. Todos querían estar con ella.

Carlitos llegaba cansado y malhumorado de la tintorería, cenaba y se iba a dormir. No le tocaba el pelo a Marta. Ella por la siesta cuando los pibes estaban en la escuela y Carlitos lavaba ropa ajena, comenzó a salir con cada uno de los que la piropeaba.

Carlitos una tarde que salió en el auto a entregar ropa de la tintorería vio a su mujer que salía de un hotel alojamiento con el vidriero. Casi no le importó. Entregó la ropa. Dejó el auto en la tintorería y se fue besando a su madre en la frente y abrazando a su padre sin pronunciar palabra.

En su casa abrió el ropero de la habitación, sacó varios trajes que metió en una valija con rueditas. Se sentó en el borde de la cama, prendió el encendedor y quemó una caja de fotografías para no tener pasado.

Ahora camina las 24 horas del día con su valija de rueditas por toda la ciudad en cruces. Primero camina hacia una punta, regresa varios metros y camina hacia la otra punta formando cruces imaginarias…

La viajera más triste del mundo

2011-03-22T23:36:00.002-03:00

Eliane desde temprana edad se sintió atraída a Chester. A ambos les gustaba viajar en moto por ciudades que habían muerto desde que el tren dejó de pasar por los carriles juntando herrumbre y desierto. Eliane con su polaroid tomaba fotografías de cada lugar que conocían y cuando iba en moto le temblaban las piernas y sus rodillas se ponían rojas, lo mismo daba si hacía frio o calor.
A Chester le gustaba la velocidad y hacer pruebas de equilibrista sobre dos ruedas. Una madrugada con su moto agarró el cordón de la vereda y dio con su cabeza en el asfalto y Chester murió. Eliane se hundió en la tristeza, un sentimiento nuevo que aprendió a querer por las tardes y odiar los días domingos y feriados. Llena de dolor encontró consuelo en la casa de fin de semana donde se refugió y donde vivió para siempre. Le gustaba cuidar los animales y cabalgar cada atardecer en el caballo que le había regalado su abuelo.

Su padre que la consentía en todo le traía revistas de viajes de Europa para que Eliane despejara su mente y menguara en algo su tristeza. Al principio Eliane las miraba con desprecio y jugaba con sus gatos que trepaban por sus faldas y cuando se cansaba se dormía en el suelo cerca del hogar encendido. Con el tiempo las revistas se fueron acumulando y en su cabeza poco a poco se le metió la idea de vivir en las ciudades que veía a través de las fotografías. Nunca más salió de la casa, ni siquiera a caminar por los campos verdes que rodeaban la casa.

Eliane se convirtió en la viajera más triste del mundo. Cuando dormía soñaba que Chester la llevaba en su moto por las ciudades europeas que veía cada día de su vida.

10 poemas en el blog Poetas en la Luna

2011-03-15T10:32:00.000-03:00

En el blog Poetas en la Luna pueden leer 10 poemas de mi autoría. Para entrar en el blog hacer click aquí

Nota en Ciudad X

2011-03-07T13:07:00.000-03:00

PARA LEER LA NOTA HACER CLICK EN LA IMAGEN

Las paredes acuchillan su alma

2011-02-28T19:40:00.004-03:00

La muerte siempre atrae curiosos y cuando ésta es violenta aún más.
La calle estaba llena de polícias, ambulancias y bomberos. Los perros ladraban y los vecinos en sus rostros llenos de temor hacían conjeturas de la tragedia.

A y B vivían con sus hijos todos de edad escolar en una casa precaria de paredes rasgadas por el tiempo . La siesta se consumía y A lavaba ropa a mano en un fuentón de lata. Una vez que enjuagó la ropa en la pileta se dispuso a colgarla en la soga hecha de alambre que cruzaba todo el patio. Empezó por los jeans, camisas, guardapolvos y ropa interior. Todo lo hacía cantando canciones viejas que escuchaba cantar a su madre.

C su hermana que vivía en frente pasó a saludarla antes de ir a cáritas, le hablo de su hijo menor que lo estaba buscando la policía por robo a un taxi. Había huído a Catamarca de donde era uno de sus yernos. A la escuchaba y seguía fregando ropa. En un momento C quedó hablando sola, no escuchó cantar a A y levantó la vista desde la silla de madera donde estaba sentada y la tierra se había hundido y con ella desaparecido A. Empezó a gritar desesperada y B salió de la habitación donde dormía. A estaba dentro del pozo negro y poco a poco se iban perdiendo sus brazos y el rostro con toda la desesperación del mundo. B se tiró para salvarla y también corrió la misma suerte. C gritaba y su hijo mayor D la escuchó desde su casa y corrió descalso, en su apuro de salvar a A y B intentó tomar de los brazos a B y también fue a parar al pozo. Los bomberos lograron rescatar con vida a D y lo llevaron al hospital de Urgencias donde llegó con la intoxicación de los gases. A y B murieron uno arriba del otro. La vida de D a partir de ese día siguió sus días cabizbajos y con el tiempo los médicos le diagnosticaron invalidez casi total y nunca pudo trabajar.

C se encargó de la crianza de sus sobrinos que hoy son jóvenes que viven con sus corazones apagados, tristes y cada vez que salen de la casa de C las paredes acuchillan su alma.

Soy el cuidador de casas

2011-02-26T11:53:00.000-03:00

Soy el cuidador de casas.
Mis amigos y parientes
Piden que cuide sus moradas
Y alimente sus perros.
Soy el cuidador de casas.
Es como vivir en hoteles
Pero mejor.
Sin horarios
Ni ascensores.
Soy el cuidador de casas.
Desayuno
En soledad
No pienso
Y me olvido del cielo.
Soy el cuidador de casas.
Me siento en sus sillones
Y dormito
Almuerzo en sus mesas
Y riego sus plantas.
Soy el cuidador de casas.
Compro comida
En las despensas
Y camino por las calles
Barrosas por la lluvia.
Soy el cuidador de casas.
Mis bolsillos tienen llaves
De cerraduras
Que conocen mis manos
Me gusta.
Soy el cuidador de casas.

Vacaciones

2011-02-16T08:53:00.010-03:00

Sábado 6 AM.

El auto

da la idea

que rompe el asfalto

mientras sigue el camino al oeste.

Los vehículos

se amontonan

y forman filas indias.

Trepo las Altas Cumbres

y veo los grafitis

pintados en las piedras.

En Mina Clavero

al costado de la ruta

gente con letreros precarios

escritos con marcadores

en cartones

ofrecen sus casas de verano

en alquiler.

Antes de llegar a Cura Brochero

miro Los Cajones

encintados y con letreros

de prohibido bañarse.

Cada año mueren ahogados

turistas.

Dina

me brinda hospedaje en cu casa.

Su gata Mishina

come hígado de pollo.

Se aburre

y luego atrapa

pequeños lagartos

hasta que se harta

de cazarlos con sus colmillos

y los come.

El canario canta en su jaula,

en una de sus patitas tiene un anillo.

Sobre la copa de un árbol

escucho una reina mora

y en el cielo

jotes planean

indicando que van a comer

un animal muerto.

Los días se van tranquilos

y por las tardes camino

a la hora que suenan

las campanas de la iglesia.

Por las noches

las calles de la manzana de la plaza

se transforman

en patios de restorán

y las casas del pueblo

quedan desiertas.

En el patio

debajo de la sombra de un algarrobo blanco

leo Umibe no Kafuka de Murakami

y de a ratos miro como Mishina

juega con una viborita

hasta que logra escaparse

entre unas piedras.

Las manzanas maduras en el suelo

crean otra forma de paisaje.

Dina me habla de la sequía

y de los que los ríos están llenos de algas.

A la noche como si alguien

hubiera escuchado

las plegarias de la gente del pueblo

llueve toda la noche.

La mañana siguiente

voy al río y camino por la arena.

El agua parece cristal

y veo como un benteveo canta y toma agua.

En la casa de comidas

Tutto Pollo

un control municipal

encontró

una cabeza de pony en la heladera.

Los turistas

no lo saben.

Hacen media cuadra de cola

y llevan de a dos.

En el auto paseo

por la costa hasta llegar a Merlo.

Paso por la casa del poeta Esteban Agüero

y en Villa Dolores

compro El Amo del Corral de Egolf.

Última noche
cae una tenue llovizna.

En la plaza

compro dulce de frutillas.

Las vacaciones

se vencieron en la belleza

de pasear sin apuro

y me olvidé

del smog

y la locura

que están impregnadas

las grandes ciudades.

Jim, James and Britta

2011-02-10T14:53:00.001-03:00

La historia es así:
Jim y James
enfrentados
por un pozo de agua.

La pelea
llega al final
cuando Jim
saca el rifle
y mata a James
con un disparo
en la cabeza.

Britta esposa de Jim
al cuerpo de James
tendido en el suelo
le dio un hachaso
y con un palo hurgó los sesos
hasta sacar la bala.

Jim.
El hombre del rifle
estuvo preso
varios meses.
Luego
lo dejaron en libertad.

No hubo evidencias.
Tampoco condena.
Jim y Britta
viven a pocos km
junto a su pozo de agua.

En la peluquería

2011-02-03T18:04:00.004-03:00

Esta tarde
fui a la peluquería de la ruta 9.
Cuando llegué
recien abria su puertas.
El peluquero sacaba las rejas de las vidrieras
y encendía el aire acondicionado.
Dos clientes leian el diario.
El paisaje del lugar
100 % ciencia ficción.
Parecía robado a Ballard.
Eran mosaicos negros y blancos
perfectos para jugar un ajedrez humano
y todo pintado de gris perlado.
Las paredes.
Los marcos de las puertas y las ventanas.
Los ventiladores de techo.
En las paredes había fotos
de modelos con cortes de pelos de moda.
Sobre un costado un jeep y un auto de carrera
para que niños jueguen a los auto-chocadores.
En una esquina una tv de 14 pulgadas
emitía el capítulo de los Simpsons
cuando Homero se encuentra con su madre.
Hojeo una Rolling Stone con la tapa de Messi.
hasta que llegue mi turno.
Veo como se desparraman los cabellos
en el suelo y como son arrastrados
hacia un tacho de basura
por la escoba.
Cuando llega mi hora
me siento en la butaca
y el peluquero me pregunta
que corte prefiero.
Le digo que corto.
Mientras el pelo cae por mis hombros
veo a traves del espejo
los autos que pasan por la ruta.
Le pago.
Cruzo la calle
entro al supermercado
compro galletas
y me voy a casa
a tomar la merienda.

Techos desiertos

2011-01-21T22:32:00.001-03:00

La calle donde la casa
tiene sus cimientos
es una calle olvidada
por las luces.
Desde hace tiempo
por las noches
solo rompen su calma
los grillos.

Cuando vine a vivir aquí
era un lugar poblado
de gente mayor.
La muerte los fué
envolviendo cada día.

A uno lo mataron.
Otro murió de diabetes.
La vecina de al lado del taller mecánico
que no podia mantenerse en pie
a causa de sus huesos
murió sola.

El perro de Big Mamas
sigue intentando morder
las ruedas de los autos
mientras las casonas antiguas
grupos inversores
las compran,
demuelen
y hacen torres de departamentos.

El barrio ha cambiado.
Ya no soy uno de sus habitantes.
Subo al techo
y pienso en el cielo
que mira los techos desiertos.

Ópera

2011-01-19T12:33:00.001-03:00

Abro la heladera,
saco una botella de vino
y sirvo una copa.
Salgo afuera
y la vecina
cuelga la ropa
y canta ópera.
El árbol del patio
resiste apuntalado
por sus ramas
que se inclinan
un poco
cada día.
Me zambullo
en la pileta pelopincho
y me quedo
hasta que los dedos
de mis pies y manos
se arrugan.
Vuelvo a la casa
lavo los platos
y bebo un poco más.

Victoria

2011-01-16T13:32:00.000-03:00

La vida
sigue pasando
como la cinta de una película
en un viejo autocine.
Cruzo en auto el puente Victoria
y veo a los verdaderos héroes
que pescan en sus botes precarios
en el Paraná
Los pescadores son los que muestran
de que se trata todo.
Pescan cada día de sus vidas
para alimentar a sus familias.
Sigo con resaca y bebo una gaseosa.
Cuando llego a Victoria
todo el pueblo tiene olor a pescado.
Me siento en una verja de cemento
hasta que el sol hace que sienta
aún más mi resaca.
En el agua pequeñas embarcaciones
destruidas se pudren cada día.
Me gusta el pueblo
con su pasividad que adormece
y la tristeza pintada
en los rostros de la gente.
Es similar a las mascaras
de los famosos
que juegan en el casino
los fines de semana.
Entro a una parrilla
de pescado
y como boga asada.
Comienza a llover
y sobre el agua del río
una casa de madera flota
y muestra el paisaje en toda su extensión.
Aprendo a mirar
y algo en mi interior
me grita
lo errado que estaba
por no interpretar
las imágenes
los sonidos
los olores.
Afuera el viento
con el ruido
nos deja desnudos.

Tres caballos

2011-01-13T17:09:00.001-03:00

A la hora de la siesta
cuando ni siquiera
los policías molestan
a la gente:
Desciendo por la calle
donde cada año
la disco de la ciudad
cambia su nombre.

El camino de tierra
sigue roto.
Sigo hasta el final.
La pileta municipal
se ha transformado
en un improvisado
mini estadio de fútbol.

A los pocos metros
comen pasto tres caballos
y alguien carga un camión
con arena del río.
Arrojo piedras
y forman sapitos en el agua.

Sentados en un banco de fin de semana
una pareja se besa
y cada vez que un auto pasa
miran hacia el horizonte
matando las horas.

Me saco las zapatillas
y pongo mis pies en el agua
igual que cuando era niño
y escapaba de casa
saltando la pared del fondo.

Dejo que tiempo siga su curso
mientras el caudal del río
moja parte de mi pantalón
y mi cuerpo.

Al finalizar la tarde
cuando el sol
nos engaña
y nos hace creer
que el alivio llega a nuestras vidas
subo el mismo camino
y me quedo mirando las hamacas vacías
de la Plaza Blanca.

El Cóndor

2011-01-09T21:21:00.004-03:00

En el bar El Cóndor
con mi padre
tomamos café
y comemos un sandwich.
Observo a los turistas
con sus ropas tristes
llenos de colores
que rompen el paisaje de las sierras.
La neblina pronto lo cubre todo
y parece que la vida pasa lenta
llevando fotografías
que veo desteñirse
a través de las ventanas.
Llegan motoqueros
con sus novias
muertos de frío,
hablan fuerte
y los lugareños que atienden el bar
los miran sin comprender.
Subo al auto
Sparklehorse con sus canciones
nos protege de la niebla.
A lo lejos un hotel
que en la entrada tiene un cartel roto
espera nuevos huéspedes
en sus habitaciones rústicas
rodeadas de piedras bañadas
por el rocío de la madrugada..

Encuesta en la revista Los Asesinos Tímidos

2010-12-21T16:38:00.001-03:00

EDITORIAL POSTALES JAPONESAS
Sitio de la página: http://postalesjaponesas.blogspot.com

A) ¿Cuándo surge la idea de la editorial? ¿Por qué?
La editorial nace antes de viajar al sur en abril de este año, lo que primero tuve fue el logo que diseño mi amigo Javier Goffre. Después del regreso de un mes en el sur, junto con otro amigo Ariel Quintini, le comenté del proyecto y se sumó y le dimos forma.

B) ¿Qué material editan? ¿Por qué?
Editamos material que leemos y que nos de un golpe en la nuca y por eso conversamos con el autor y tratamos de editarlo. Poesía y narrativa, pero no nos cerramos a ningún género.

C) Próximos lanzamientos.
Hasta el momento hemos editado tres títulos:
Sergio Oms, Cuerpos Poéticos
Ariel Bermani, Inochi Wa Takara
Gimenez Lusa, Navarro Horñoacek, Postay, El Vaso Ruso

En breve:
Sam Hamill, Un Canto Pisano
Postales, Frank Báez
Chica Sucia, Cecilia Galli Guevara
Los Diarios Robados, Andrés Nieva

D) ¿Qué opinión tienen del mercado editorial actual?
Siempre ha sido difícil pero con ganas todo va ir bien, en el último tiempo han surgido y se han mantenido pequeñas editoriales con grandes títulos.
Que nada nos detenga!

Nota en diario La Capital, Rosario

2010-12-19T16:04:00.000-03:00

Editoriales independientes, un movimiento para recrear la cultura

Por Gervasio Monchietti

Lejos de alarmarse ante los vaticinios de la era digital y las dificultades del libro-papel, el fenómeno de las editoriales independientes no sólo se mantiene en las principales ciudades de Argentina sino que se proyecta con nuevos sellos, un circuito propio de distribución en el que se destacan las ferias de libros independientes, y formas de reconocimiento que ya no dependen de las instancias convencionales. Textos de Cartón, Diatriba y Ese es otro que bien baila, entre otros, muestran así que es posible editar autores de poesía y narrativa, en muchos casos jóvenes e inéditos, y hacerlos circular entre lectores de distintas edades y saberes.

Textos de Cartón, una editorial de Córdoba, destaca por un catálogo de autores latinoamericanos (Juan Villoro, Mario Bellatín, Frank Báez) en ediciones que siguen la línea trazada por Eloísa Cartonera, en Buenos Aires. Diatriba se ha convertido en una pequeña joya de la provincia de Santa Fe: el equipo armado por el poeta Fernando Calero se propone editar —en principio— poesía de la tradición santafesina, y Ese es otro que bien baila, la más novel de las tres, es llevada adelante por jóvenes escritores de Paraná.

Ojos con postales

Una joven llega al Túnel 3 del Centro Cultural Parque de España, se detiene frente a un libro, abre sus ojos enormes, mira fijamente Postales, de Frank Báez. El vendedor-editor-poeta es Andrés Nieva.

—Lo estuve buscando en las librerías de Rosario —dice ella.

El vendedor-editor-poeta sonríe, sorprendido. La joven se lleva —feliz— su ejemplar del poeta dominicano que pasó por el Festival Internacional de Poesía de Rosario entre el 21 y 26 de septiembre.

Andrés Nieva es el responsable de Textos de Cartón, que en sus casi dos años de existencia ya editó a tres poetas dominicanos: Homero Pumarol, Juan Dicent y Frank Báez. Este último, en cuatro días del último Festival de Poesía, vendió 40 ejemplares de su libro Postales, publicado por Cara de Cuís Editora, que también es llevado adelante por Nieva. Una cifra nada desdeñable para un editor artesanal.

“Los tres en su estilo me parecen los escritores jóvenes que más me han sorprendido en los últimos años —dice Nieva—. Gracias al Festival de Poesía de Rosario tuve la fortuna de conocer personalmente primero a Homero (Pumarol) y este año a Frank (Báez). Son personas muy entrañables. Frank dice que soy un dominicano más”.

Textos de Cartón “surge por deseos de publicar escritores latinoamericanos cuyas obras me gustan y que no tenían dónde publicar sus textos en Argentina. La elección es de blogs que descubro o me recomiendan; o mediante textos que me envían a la casilla de mail. Los leo y si me gustan, pido permiso al autor y hacemos la edición”, explica el editor. Así, “la participación en el Festival de este año fue genial en todo sentido, en conocer gente, visitar viejos amigos y estar varios días en esta ciudad tan hermosa. La gran sorpresa y felicidad fue que Frank Báez con sus lecturas y su carisma, se convirtió en una especie de sensación del evento”.

En el catálogo de Textos de cartón también aparecen títulos de Samanta Schweblin, Mario Bellatín, Marcelo Cohen, Laura Crespi, y el propio Nieva, entre otros autores.

Como en casa

Acaba de terminar una mesa de lecturas en el Teatro Príncipe de Asturias, en el Centro Cultural Parque de España. La santafesina Cecilia Moscovich, entre emociones contenidas —y no tanto— es una de las más jóvenes poetas que lee durante ese día. Pocas horas después, en el sector de feria de editoriales se agota su libro La manguera, editado por Diatriba. Junto a ella, Analía Giordanino fue otra de las poetas del sello santafesino que estuvo presente, con su obra Nocturna.

Los orígenes de Diatriba nos llevan a Santo Tomé, a principios de 2006. Es entonces cuando Javier Guipponi y Fernando Callero se encuentran y empiezan a trabajar juntos. A principios de 2007 conocen al poeta Daniel Durand, que por ese tiempo comenzaba a desarrollar, junto a Matías Herr, la Colección Chapita. Con la información que Durand les aporta publican de manera autogestionada sus tres primeros títulos: Feria artesanal de la calavera, de Santiago Pontoni, una reedición de Ramufo di Bihorp, de Fernando Callero y Ostranenie, de Javier Guipponi. “Tres títulos de poesía diagramados, impresos y cosidos en casa, con una tirada de 50 ejemplares, distribuidos en librerías y espacios de arte de Santa Fe”, cuenta Fernando Callero.

En octubre de 2008 sucedió la presentación pública de la editorial en el Centro Cultural La Urdimbre, de Santa Fe, con el padrinazgo de Enrique Butti y Daniel Durand.

Una de las particularidades que presenta Diatriba es contar con la colaboración del Centro de Publicaciones de la Universidad Nacional del Litorial, que ofreció los talleres gráficos para la realización de las duplicaciones de interiores, corte de tapas y armado. Durante el año 2009 aparecieron El aire entre los dedos, de Gonzalo Castelo, y Nocturna, de Analía Giordanino. Mientras que durante 2010 salieron al ruedo La manguera, de Cecilia Moscovich, La yegua y el caballo no existen, de Paula Trama y la reedición de un tríptico autogestionado, Resiste, de DJ Buenmozo.

“Los últimos libros salieron ya con tapas rígidas impresas con serigrafía a dos colores y registro de ISBN —dice Callero—. El arte de tapa comenzó a estar a cargo de un artista visual de Santa Fe que valoramos mucho y que se llama Ponchi (Alfonso Insaurrualde), él le dio una imagen mucho más definida a la colección transformando los libros en piezas de arte. Asimismo, la maqueta de los interiores empezó a ser revisada y definida por Pamela Núñez que es una diseñadora muy grossa que enriqueció mucho la legibilidad de los textos. Todo espontáneamente, las cosas comienzan a orbitar y se genera una energía de cooperación impresionante que se nos escapa de las manos. Es como magia”.

En la elección de los autores trabajan Callero, Guipponi y Santiago Ponton. Este último “fue el primer autor joven publicado por el sello y al cabo vino a integrar el equipo de trabajo. Pontoni nos gustó porque maneja un registro simbolista, baudelaireano, pero muy contemporáneo, medio escatológico, más o menos la línea de Guipponi. Son chanchos con gracia”, dice Callero y agrega: “el simbolismo es una impronta fuerte en el Litoral, pero se ha venido mezclando con las jergas, en la línea de la poesía antilírica post objetivista”.

Sobre las dos poetas que particiaron del Festival de Poesía, Fernando Callero dice que “el libro de Analía (Giordanino) se fue armando con un trabajo de lectura y selección, ella tenía una parva de poemas y fuimos despejando para que su primer libro sea contundente, preciso, y creo que eso se logró. El libro de Cecilia Moscovich, así como vino fue a imprenta, porque ya había pasado por lecturas mías, de Durand y una mención especial en un concurso de Plebella. Ya estaba cocinado”.

Mates y $ 206

Julián Bejarano es otro de los poetas jóvenes que circuló por el Festival. El momento que proporciona el propio poeta-editor es: reunión de amigos con mate y bolas de fraile. Deciden hacer una editorial de poesía joven y mediante cálculos cuyos términos ignoramos, establecen que cada uno aportará al proyecto común doscientos seis pesos. Así de simple.

Manuel Podestá, C. Monti, Ariel Delgado y Julián Bejarano empezaron a dar vida a Ese es otro que bien baila. “Increíblemente en menos en dos meses más o menos, teníamos todos los títulos editados, más un blog y un facebook. Herramientas que nos ayudaron como para que la editorial se empiece a conocer, por lo menos en Paraná, de donde somos”, cuenta Bejarano.

Conscientes de ser una editorial de reciente aparición, decidieron publicarse a ellos mismos, a pesar de aclarar que no quieren hacer “autobombo”, sino más bien evitar “escrachar” a algún autor en una editorial que recién surge. Así, la única excepción hasta el momento es el libro Pillín de Román Sangoy, que no es miembro de la editorial.
Sin ajustarse a cuestiones territoriales, eligen publicar autores jóvenes. “Lo que nos importa son los textos, no editamos por amiguismo”, arriesga Bejarano. Y anuncia como próximas apariciones libros de Matias Herr (Buenos Aires) y Bruno Revello (Neuquén), entre otros.

“Las editoriales de Entre Ríos, independientes o no, siempre editaron gente de la provincia o que viva en ella o por la zona del litoral”, dice Bejarano, con una clara preocupación por no cerrar el panorama poético de esa prolífica provincia de poetas. “Casi no se les da oportunidad a los jóvenes de editar su primer libro, y eso queda en manos de las editoriales independientes, que a su vez son comandadas por sus propios autores”, destaca.

Hasta el momento, el catálogo de Ese es otro que bien baila cuenta con los títulos Valiant, de Manuel Podestá; Desplazamiento sonoro, de C. Monti; El último clásico, de Ariel Delgado; Pillín, de Román Sangoy y Humito, de Julián Bejarano. Cincuenta ejemplares de cada libro y, al igual que las dos anteriores, disfrutan el secreto orgullo de no cobrarle a sus autores: “con la venta de esos ejemplares bancamos los nuevos títulos, no le pedimos plata al autor y no tenemos ningún tipo de distribución, salvo la de andar con los libros en la mochila por festivales y eventos.”

En instancias distintas, con objetivos diferentes en su catálogo, pero con esa pequeña fe en el libro de papel que los mueve a seguir leyendo y editando, cada proyecto a su manera vino a ocupar un lugar necesario. Así lo describe Fernando Calero: “En Santa Fe no había editoriales independientes y la cola de autores frente al centro de publicaciones de la UNL daba pena, parecíamos inmigrantes pidiendo papeles frente a un despacho público. Pero ahora la cosa cambió”.

Para ver la nota desde el diario La Capital, Rosario hacer click acá

Something in the way

2010-12-04T16:32:00.005-03:00

A través de mi mente
vienen postales desde el desierto
sobre mi único viaje al sur.

Desde el vidrio del colectivo
percibo como las ruedas
gastan los caminos
y me llevan hacia algún lugar.

En la terminal cargado de valijas
respiro un nuevo aire
y me olvido de 17 horas de viaje.

Me hospedo en el dpto
de mi amigo sureño
y leo un libro cada día.

El primer domingo en Neuquén
voy al Río Limay
y observo graffitys
en columnas y pedazos de pared
desparramados por el suelo.

Con mi amigo sureño
recorremos en su auto
las calles
con canciones de la Rock de Lux
y desde un mirador
veo la ciudad.

Otro día
fui al Museo Nacional de Bellas Artes
y me quedé gran parte de la mañana
observando esculturas.
Al salir
recorrí la feria que está afuera,
venden los que puedas llegar a imaginar.

Por las mañanas
en el kiosko del esposo de mi prima
leía gratis el diario buscando trabajo.
Todos los avisos eran para agencia de acompañantes.

Los docentes estaban de huelga
y acompañé a mi amigo sureño
a cortar el puente en Cipolletti.

Cada día compraba provisiones
en el supermercado La Bomba.
Cocinaba y bebía vino por las noches
con canciones del Bicho Bolita
que estaba internado.

A veces Mario venía con la pitbull
que destrozaba huesos en un segundo.
Con mi amigo sureño y Sergio
fuimos a Domingo Terciopelo.

En Hormiguero Negro
fuí a una reunión de anarquía,
vi los afiches pegados en las paredes
y me quedé viendo los libros
de la biblioteca.

Antes de regresar a Córdoba.
Mi amigo sureño y yo
fuimos a un recital en El Andén
de Wilita Etc.
Bebi cervezas a mansalva.
Morí de frío
y
Something in the way...

El día mas triste llegó...

2010-11-28T18:02:00.000-03:00

Tristeza 35%
Descepción 25 %
Pastillas 5%
Bebidas Alcohólicas 10 %
Películas en el hogar 7 %
Libros en la habitación 13%
Todo lo demás ...
El día más triste llegó.

Laberinto

2010-11-23T13:32:00.002-03:00

Cuando tengo deseos de perderme
camino por el laberinto
que forman las calles de mi barrio.

Me gustan los días lluviosos
porque tienen el abandono
de los perros vagabundos
y el olor a viejo.

Lunes con rótulo de feriado,
compro un alfajor en el kiosko
mientras suena Summertime por Brian Wilson.

Nubes oscuras avanzan mientras camino.
Un barco de papel sigue su recorrido
que detiene su utopía en el desague.

El día muere
y en la madera de la puerta
álguien hace toc toc
la vecina que me odia
me entrega correspondecia mordida por su perro.

Tiro las cartas a la basura.
No es un día para leerlas.
Y a través de la ventana
miro como llueve.

Entrevista y Selección Poética en la revista Miércoles de Poesía de Costa Rica

2010-11-18T18:58:00.000-03:00

Entrevista y selección poética en la revista Miércoles de Poesía de Costa Rica

Poeta Latinoamericano

Andrés Nieva

y sus textos de cartón

(Entrevista de Ricardo Marín)

El argentino Andrés Nieva es un hombre doblemente testarudo. Además de escribir poemas, ha tenido la valentía de crear la editorial Textos de Cartón. Una editorial que está comenzando a golpear en la nueva poesía latinoamericana. Decimos golpear, porque no hay otra forma para ingresar al mundo editorial, sobre todo si es poesía lo que se publica. Andrés nos da la esperanza de que los poemarios puedan extenderse más allá de un libro. Es decir, que los libros de Textos de Cartón, están hechos con amor, con sentido y sobre todo con sangre. Esta editorial da a conocer escritores Latinoamericanos que no tienen cabida en las editoriales “serias”. Poemarios hechos con tapas de cartón reciclado pintado a mano con tempera en un solo tono. Las ediciones son de 50 ejemplares. Las ventas contribuyen a seguir editando grandes obras de escritores de nuestra lengua desconocidos hasta ahora para el público. Aquí dejamos una pequeña entrevista realizada por Miércoles de Poesía a Andrés y un poco de su obra.

¿Cómo inicia la editorial textos de cartón?

Todo empieza en enero de este año como un sueño y en febrero ya estaba el primer libro editado de mi autoría, con los errores lógicos de todo proyecto que recién comienza, pero con la fuerza suficiente para seguir editando nuevos escritores hispanos.

¿Cuál es sistema de selección y distribución de los libros?

En realidad no sé si hay un sistema de elección de textos, a veces son escritores que me gusta la forma que escriben por lo novedoso y la gran calidad literaria y consigo sus mails o gente que me manda sus escritos. La distribución poco a poco va creciendo, se venden en 5 librerías de Córdoba, en dos de Buenos Aires y en las ferias que nos inviten.

Has publicado varios poetas latinoamericanos, ¿cómo ves la nueva poesía que se está dando en Latinoamérica y la dificultad para poder publicar a poetas de las nuevas generaciones?

Sí, hasta el momento hemos editado 4 argentinos, 3 dominicanos, 1 mejicano, 1 paraguayo y 1 guatemalteco. He notado que existen grandes poetas en Latinoamérica, Homero Pumarol, Frank Báez, Juan Dicent y Aldo Luis Novelli pienso que en algún momento recibirán el reconocimiento que se merecen, no tengo dudas. La dificultad de publicar siempre existió, creo que si hay ganas y organización se consiguen los medios para publicar

¿Tiene en mente algún proyecto para sacar Textos de Cartón fuera de Argentina?

Este tipo de proyectos ya suman 30 según me informaron, me gustaría que en República Dominicana y Costa Rica existieran, en todo lo que pueda ayudar de seguro tendrán mi apoyo y colaboración. Quiero conocer esos países además!

¿Se dificulta la venta de poemarios de autores desconocidos?

Todo lo que es nuevo es un poco más difícil, pero hay gente que necesita leer nuevos autores y hay que ser testarudo y ofrecer nuevas posibilidades.

Poemas

CI

Una señora con tufo a whiskey entra a la librería. Vengo del funeral de mi marido, dice. Tiene un abrigo viejo de piel. No para de hablar. Me cuenta que le encantan las novelas de Borges. Borges no escribió ninguna, digo.
Ah… entonces por eso me gusta, eligiendo el best seller que está primero en la lista de ventas.

CII

Los cubiertos estaban listos para ser tomados con ambas manos. Lo interesante de la noche no era el vino por tomar y tampoco la comida. Fue la Michael… La llamaban así porque vestía igual que el rey del pop y en su rostro dejaba caer un bucle con gel. Los ocasionales rivales que la pretendían eran dos. Uno un ex boxeador y el otro un comerciante del barrio. El púgil para hacerse notar sacó un revolver y empezó a disparar a las ratas que trepaban por el tinglado. El otro a mitad de la noche le dio un poco de dinero y se mataron teniendo sexo en el baño.

CIV

Julieta, es travesti y tirita de frío en el Puente del Trabajo. Tiene Sida y pide ayuda, obsequia un condón y una tarjeta postal. Casi todos la ignoran. Sólo pide que la escuches y que sus días y noches sean menos largos.

CIX

Despertar el brillo del cuchillo. La carne penetra en la carne. Las luces opacan el brillo. Mentira. Vanidad. Llagas sobre líneas muertas. Ropa vieja. Despojo. El cuerpo hace mella cicatriz y herida, sobre venas rotas y secas.

CX

Afuera esta la calle pisada por los autos que a veces detienen la marcha y vuelven a acelerar. La casa está en silencio, que se pierde cuando las paltas caen al suelo.
El hogar encendido invita a beber una copa de vino y sentarse en el pasillo. Sin pensar, mirarse en el fuego incendiarse y transformarse en cenizas.

Andrés Nieva (Villa Dolores, Córdoba, Argentina 1973) Ha publicado los libros: Boca del río (2004), Una colcha es muy poco para tapar este invierno (2005), Say yes (2007), La suerte del perdedor afortunado (2007) y El tiempo es un perro que huele mal y golpea tu puerta (2009) Dirige la editorial Cartonera: Textos de cartón. www.textosdecarton.blogspot.com y su blog personal es http://lospoetasseaburren.blogspot.com

La alcancía de Los Simpsons

2010-11-15T21:38:00.001-03:00

En la Habitación
tengo una alcancía
llena de monedas.
Es un tarro de lata
lleno de fotos
de los Simpsons.
Homero
sentado y babeando
en una reposera
con sus ojos
dice que ama la cerveza.
Me dan ganas de beber.
Busco un par de envases.
Camino sobre el asfalto
y voy al kiosko.
Los pibes de la cuadra
escuchan
cantar a Quesito
y se emocionan.
Al regresar
los porrones
hacen clan clan
al chocarse.
En casa
destapo una.
Bebo un par de tragos
y en la pc
juego al Gamezer.

Los ruidos siguen entrando en la casa

2010-11-14T15:32:00.003-03:00

Domigo al mediodía.
El barrio sin luz.
A través de la ventana
escucho los gritos
con furia del diariero.
En su bicicleta
vestido de árabe
le dice
piropos a las vecinas.
La del frente
y el del lado
discuten
a causa de que ella
deja la basura
en el hall de entrada
de una casa abandonada.
Náufrago en la cocina
escribo un poema sin sentido
en un cuaderno azul.
La luz no regresa
quedo en silencio
y los ruidos
siguen entrando
en la casa.

Galaxie 500

2010-10-31T17:09:00.000-03:00

Robamos un Galaxie 500 color beige con llantas y paragolpes cromados de una agencia de automotores de la ruta 20. A punta de pistola matamos al pibe que limpiaba los vidrios y a un vendedor. Subimos los tres y aceleramos rompiendo las inmensas vidrieras, era nuestro sueño, pusimos London Calling a todo lo que daba y fuimos en dirección al Barrio Bella Vista. Se bajó Max y corriendo subió las escaleras precarias. Golpeó con la contraseña indicada una ventanita de madera. Compró merca, una piedra y algunos ácidos. Subió al auto y seguimos sin ninguna dirección. Tomamos un poco de blanca y ya fuera de la ciudad matamos algunos perros con el paragolpes delantero del auto. Bajamos a cargar nafta en una estación, Pedro que manejaba sacó la escopeta y mató al playero, en el servi-compras sacudimos todo y nos llevamos todos los cigarrillos y unas gaseosas. A la chica que atendía Max le pegó un tiro en la frente porque no dejaba de gritar. Huimos a gran velocidad, tomamos la ruta matando a cada ciclista que veíamos y rompimos a balazos los parabrisas de los autos que venían de frente. Encendimos la radio y los ratis nos estaban buscando con 20 patrulleros. Paramos en un hotel pequeño que está ubicado en las afueras, tapado por inmensas piedras, que sólo conocen delincuentes y prostitutas. Bebimos whiskey toda la noche y cargamos el cuerpo con ácidos. Al otro día tomamos café y seguimos, la cana ya nos pisaba los talones. Desde un precipicio esperamos a que llegaran. Eran veinte autos y ellos armados hasta los dientes. Matamos cinco policías. El efecto de las pastillas había terminado igual que el sueño. Desperté en el momento que nos suicidábamos saltando al vacío riéndonos y gritando como locos mientras nuestros cuerpos se rompían con las piedras.

A la vejez viruela, Diario 2, Los Diarios Robados

2010-10-25T18:06:00.002-03:00

Diario 2

Los días pasaban como las hojas que barren los empleados municipales, sin prisa. El viento empujaba y despeinaba sus cabellos lacios. Al pensar en sus cabellos miraba hacia atrás y lo llamaba el eco de la voz del peluquero que se lo había cortado cada estación del año. Pensaba que la vejez era al vicio, que había que morirse a los cincuenta, porque si vivís más, es para problemas. Se torna una pérdida de tiempo eterna. Remedios por doquier, ocupás la poca memoria que te queda en tomar las pastillas cada mañana y si de viejo nomás te olvidás, andás todo el día voleado. “En fin dijo Serafín” y siguió mirando por la ventana de su departamento. Llamó al trabajo diciendo que estaba un poco engripado y que faltaría toda la semana. La secretaria del laburo a la que le tenía ganas le respondió que no había drama. Él pensó que lo estaba cargando, pero era lógica su respuesta: nunca había faltado, y hacía muchos años que no se tomaba unas vacaciones. Le molestaba ir a lugares turísticos donde se llenaba de gente y no podía caminar. Decía que para eso se quedaba laburando que era lo mismo, en el sentido del amontonamiento de personas. Tampoco le gustaba ir a lugares muy solitarios porque no podía ni siquiera comprar el diario y se perdía las peleas del box de los sábados a la noche. Prefería llegar del trabajo, pasar por el supermercado y comprar un poco de fiambre, unas botellas de vino, y mirar unas buenas peleas de box. Los domingos se deprimía un poco, bajaba a la rotisería, compraba unas pastas y se tomaba el resto del vino de la noche anterior. La idea de la vejez era algo que en los últimos días lo venía molestando. Era claro que había pasado los cuarenta y si era fiel a su pensamiento le quedaba poco, pero todo vino a trabajar su cabeza después de enterarse de que a su vecina de la planta baja, una mujer de más de noventa años, le habían diagnosticado demencia senil, algo que lo sorprendió porque siempre la había visto de buen ánimo y con un estado de salud aparentemente óptimo. Había perdido a su esposo, a sus hijos, pero siempre estaba bien. Tantos golpes derriban a cualquiera, la fortaleza es para pocos y ser débil es lo más común en la vida. Ahora llegaron rumores de que en su estado de demencia senil había retrocedido al tiempo en que daba clases como maestra rural y toda su conversación giraba alrededor del mismo tema. Antes no dormía casi nada, quizás tres horas por día, y ahora dormía un día entero y después volvía a lo mismo. Haberse enterado de lo de su vecina fortalecía más su pensamiento acerca de la vejez. La semana de gracia que le tocaba la iba a disfrutar visitando amigos que no veía desde hacía tiempo y que vivían cerca. Había dejado de relacionarse con ellos por cuestiones de la vida o por cosas que no tienen explicación. Volvería a jugar al ajedrez en el club como años atrás, también al dominó y a tomarse el vermut y hablar de box, política y mujeres como cualquier hijo de vecino. La vejez llegaría como llegan todas las cosas: no era tiempo de preocuparse y en una servilleta anotó. “A la vejez viruela”.

Barrilete, Diario 1, Los Diarios Robados

2010-10-23T11:37:00.002-03:00

Diario 1

La historia comienza así: un niño sin nombre nace en una ciudad abandonada. No tiene nombre, vive en un país sin pasado, en un continente cargado de políticos corruptos y en un mundo que poco a poco se va muriendo.

El niño que no tiene nombre se despierta una mañana con una pregunta que lo persigue todo el día. ¿Qué importancia tienen los barriletes que vuelan en el cielo?

Se levanta lentamente de la cama, estira su cuerpo pequeño intentando sacarse un poco de modorra y va directo al baño. Cierra la puerta, levanta la tapa del inodoro, orina y luego se mira en el espejo. Se lava los dientes y vuelve a su habitación. Se sienta en la cama y se queda mirando el techo, como si se trasportara hacia otro lugar... hasta que siente que su madre lo llama a tomar el desayuno. No contesta; pero ante un grito más fuerte de su madre reacciona un poco aturdido y le responde que en un momento irá, que primero debe cambiarse. Cuando entra en la cocina, ve que su madre está hornenado unas galletas; la saluda con un beso y se sienta esperando su taza de leche y chocolate con una porción de torta. Su madre está en camisón, y el niño piensa que cuando está en casa, su madre jamás usa la ropa habitual de alguien que se levanta de dormir: siempre con su camisón rosa realiza las tareas del hogar desde la madrugada hasta la media mañana, cuando sale para hacer las compras, arreglada con ropa elegante, unos invisibles en el cabello y los labios pintados de un color muy suave. Cuando vuelve, cerca del mediodía, se pone de nuevo el camisón rosa y sigue con las actividades diarias de la casa.

En un momento su madre le pregunta qué estás pensando. Él responde que nada importante. Ella le dice “vos y tus ideas raras en esa cabecita loca... Apurate a desayunar que tenés que hacer las tareas de la escuela”. Él todavía un poco dormido le responde que no tiene tarea. La madre agrega “espero que me estés diciendo la verdad”. Sí, mamá. Su padre trabaja en una tienda que vende de todo un poco, empezó a trabajar de adolescente con unos amigos de su padre y lleva más de veinte años trabajando en el mismo lugar. El niño que no tiene nombre siente plena admiración por su padre: es una persona que nunca pierde la calma y siempre tiene la palabra indicada para cada momento. Después de desayunar, el niño se dirige a un cuartito que está en el fondo de la casa donde se guardan las cosas en desuso y las herramientas, y donde le gusta quedarse mucho tiempo porque ahí se siente en paz y nadie lo molesta. Empieza a hurgar un poco en los estantes y encuentra papel de color, unas cañas secas, varias bobinas de algodón. Y feliz por el hallazgo dice casi en silencio que este es su día de suerte y que empezará a descifrar y tener certezas y explicación para la pregunta que lo despertó esta mañana. Está seguro de que encontraría la verdadera repuesta y por fin sabrá cuál es la importancia que tenían los barriletes. Con la calma heredada de su padre empieza a cortar pedazos de caña con una navaja para formar el esqueleto del barrilete, que es su alma, y debe ser fuerte para que pueda resistir los embates del viento. Mide cada una de las cañas hasta que coinciden perfectamente, y después sigue con el papel. Elige uno de color verde fuerte, recorta cada unas de las partes y se da cuenta que le falta la tijera para cortarlo sin fallar y pegamento para fijarlo a las cañas y convertirlo en barrilete. Corriendo entra en su habitación y de la cartuchera de útiles saca una tijera. Con la misma prisa con que fue entró, vuelve a donde está construyendo su gran obra maestra. Luego de terminar su barrilete, se sienta en una silla que le habían regalado sus padres cuando iba al jardín de infantes y espera durante media hora hasta que se seque el papel. Luego hace los tiros que copia de una revista que sacó de un baúl, donde se explicaba que era fundamental esa acción para darle el equilibrio en el aire mediante el peso. Su madre lo llama a comer para después ir al colegio, y eso lo entristece un poco porque no podrá probar su creación hasta regresar de la escuela.

Entra en la casa, se lava las manos, y como todavía le quedan restos de pegamento, se refriega un poco más fuerte hasta dejar sus manos bien limpias. Va a la cocina y se sienta a comer. Su madre le preparó su plato preferido: milanesas con papas fritas. Ella le alcanza el guardapolvo blanco recién lavado y todavía tibio de la plancha y le advierte que le tiene que durar limpio toda la semana. El niño no dice nada; en su cabeza no existe otra cosa que no sea su invención reciente. Se pone la mochila, le da un beso a su madre y se va a la escuela caminando. A la media cuadra siente que algo le molesta en el bolsillo del guardapolvo. Mete la mano, saca una manzana y sonríe. Le da un mordisco y saborea la fruta. Al pasar por el puente lanza los resto al río. Al entrar al colegio se encuentra con sus compañeros y les pregunta qué opinan de los barriletes. El más fanfarrón le dice “mi papá compra barriletes en la tienda donde trabaja tu papá. No son buenos: nunca me duran más de un día”. El más flaco de la clase le dice “¡Vos sos de madera! No sabés ni siquiera hacer volar un barrilete”, lo que provoca un principio de discusión y por poco no se van a las manos. El niño les comenta que él hizo uno pero que todavía no sabe si resultará bien, pero siente que es algo que lo transporta del mundo, como si se fuera hacia otra galaxia. Sus amigos le dicen que ve mucha televisión, que no es para tanto. Pero a él toda la tarde le ronda en la cabeza la esperanza de que su barrilete sea un viaje fascinante como en los cuentos que le contaba su padre cuando era pequeño.

Cuando suena el timbre para irse a casa, va caminando lo más rápido posible y de a momentos corre. Llega a su casa, deja el guardapolvo en el respaldar de una silla y la mochila en un costado de la mesita del televisor. Su madre le sirve la merienda que él toma en un suspiro y se va derecho al fondo de la casa. Mira el barrilete con toda ilusión y se sube al techo. Son pasadas las seis de la tarde y corre una pequeña brisa, ideal para hacer volar barriletes. Así que casi sin esfuerzo, su creación trepa rápidamente por el cielo. El niño que no tiene nombre se sienta sobre una piedra y los dos son extensiones de cada uno. El niño siente un gran orgullo: es la primera vez que lo hace y mejor no podría haber resultado. Sin embargo, recuerda la triste discusión de sus compañeros causada por su pregunta. Pero está tan satisfecho con su barrilete que no le demanda demasiado tiempo olvidarse de la pelea. La gente no le da importancia a los barriletes que vuelan en el cielo porque no conoce la belleza de volar. Yo creo conocerla o me hago una idea, sueño.

Pasan varias horas hasta que el día poco a poco comienza a apagarse y el niño baja feliz del techo. Cuando entra en la cocina, encuentra a su padre que ya ha llegado del trabajo. Le da un beso, después un abrazo, y con lujo de detalles le cuenta de su barrilete. Su padre se ve reflejado en él y se emociona un poco.

Los días que siguieron, el niño repitió el acto de subirse al techo hasta que una tarde el viento fuerte llevó su barrilete contra la antena de un vecino. Se sintió un poco apenado por un instante, hasta que se dio cuenta de que había logrado su sueño: alejarse en el vuelo del barrilete…

Saturday

2010-10-04T21:23:00.003-03:00

Viajo
a Buenos Aires
con mi padre
mientras la lluvia
moja el asfalto
y los relámpagos
dejan ciego
a los pasajeros
que van adelante
en el piso de arriba.

Bajamos en Ituzaingó.
Mi padre visita
un amigo del colegio
que no vé hace tiempo
y en su casa desayunamos.

En Castelar voy a la casa
de un vendedor de libros.
No encuentro mucho.
Un tomo de cuentos
en papel arroz de Maupassant.
Me ofrece la revista Sur completa
a una fortuna.

Tomamos el tren a Capital.
Miro a través de las ventanas enrejadas
autopistas mudas y sin autos.

En Parque Rivadavia
revuelvo libros.
Después camino por Corrientes
y de un teatro sale Moria Casán
más fea que en tv.
El día muere
y en la estación Constitución
mientras espero otro subte
travestis y prostitutas
con acento dominicano
le gritan a pibes
que aceleran
un BMW de vidrios polarizados.

Cansado y sin hablar
pienso en cenar
y junto a mi padre y su amigo
entramos en una pizzería.
En el fondo Fernando Peña
gesticula y habla a los gritos con amigos.

En Retiro
un muerto lleno de agujeros
en el pecho.
Algunos policías
hablan por radio.

Tomo asiento
y una mujer flaca
me relata su vida.

Subo al colectivo.
Espero con calma
el regreso.

Peces

2010-09-19T13:27:00.000-03:00

William Fish vino a la Argentina quien sabe por qué motivos, pero justo cayó en este lugar. Sus padres, Esther y John, cuando llegaron a nuestro país no sabían ni una sola palabra de castellano, confiaban en acomodarse a todo, a las costumbres e incluso al idioma. Primero con la ayuda del doctor Samuel Fedkin consiguieron un puesto de ayudantes en el puerto de Mar del Plata y un lugar en la pensión "La Marquesita", por unos pocos pesos. El primer año marchó bien entre pescados, guantes y barcos. "Will", como llamaban cariñosamente al niño, tenía tan solo cuatro años y fue al quien menos le costó adaptarse. Muy pronto hizo amigos aunque solo sabía seis palabras en castellano: hola, amigo, tengo hambre, mamá y fútbol. Sus nuevos amigos le llamaban "el pequeño yanqui" y "Lulú", la dueña de la pensión, se encariñó mucho con él. Ella en los años cuarenta había sido prostituta y había tenido romances efímeros con los cantantes famosos de tango de fines de los cuarenta. Al cabo de unos años la echaron del cabaret "La Flor" y con lo poco que juntó se fue a vivir a “La Feliz”, donde por las noches se sentía muy sola. Con la llegada de Will le encontró un motivo a su vida, cuidaba del niño como una madre. Fue ella quien le enseñó a hablar y a defenderse de los niños que se burlaban de su timbre de voz, le regalaba caramelos, cada siesta le contaba cuentos hasta que se dormía y cuando despertaba le tenía lista su leche chocolateada con galletas caseras. Al caer la tarde lo llevaba la plaza que estaba cerca de los monoblocks.

Un año después Will comenzó el colegio y poco a poco se fue convirtiendo en un niño muy aplicado en el estudio y en el que más se destacaba en deportes. Pronto entró en el equipo de fútbol de arquero, jugó en los en los intercolegiales y obtuvo un record que hasta hoy parece inalterable, siete años con el arco invicto. Tenía las garras y el vuelo de un águila, llegaba a todas la pelotas, era el capitán del equipo y el encargado de patear los penales, sin haber jamás fallado un tiro. Fue el primero en tener porristas en el país y todas morían por él.

Will fue creciendo feliz, sus padres tomaron mejores empleos en el puerto y comenzaron a ser mejor remunerados pero entonces sucedió una tragedia en la familia.

El barco pesquero en el que trabajaban Esther y John, salió como todas las semanas a recoger peces bien adentro del mar, pero nunca volvió.

Will cada viernes iba a esperar a sus padres con la ilusión de que llegaran y solo hubiera sido una pesadilla, pero nunca llegaron, jamás encontraron sus cuerpos.

El carácter de Will cambió completamente quedó preso de su dolor y no habló con nadie más que Lulú. A la "Marquesita" le afligía ver así al niño y decidió comprarle algo con que se encariñara para alejar un poco la tristeza de su cuerpito tan pequeño.

Una tarde salió al centro y le compró una pecera con un pez de color naranja. El niño se encariñó con el pez de tal manera que pasaba largas horas hablando con él, buscando repuesta a la ausencia de sus padres. “¡Vos debes saber que le ocurrió a mi padres!” le decía.

Una mañana sintió un murmullo como si el pez tratara de decirle algo, "tus padres son peces voladores, viven en otro país", creyó escuchar. Will quedó satisfecho con la repuesta y creía estar más cerca de sus padres con un pez en su habitación.

Entonces Lulú comenzó a sentir fuertes dolores en su pecho y enfermó de un cáncer que la fulminó en tres meses. Antes de morir envuelta en llanto le rogó a Will que no estuviera triste, que si lo hacía, ella no descansaría en paz.

Al entierro se acercaron damas de maquillaje amigas de "Lulú" de otra época y amantes ocasionales que dejaron gran cantidad de arreglos florales, cartas jurándole su amor eterno y llenando sus sombreros de lágrimas. Antes de tapar el cajón comenzó a llover y alguien gritó llorando con todas sus fuerzas "Te amo Marquesita".

Will vendió la pensión y se refugió en el cementerio y vive con la soledad propia y la de los muertos. Hizo una gran pecera en el centro del cementerio, con peces de mil colores a los que alimenta, ellos no lo abandonan, le ofrecen sus ojos para ver su mundo rodeado de pinos, tumbas y pequeños laberintos, a cambio solamente de un poco de alimento.

Coca Cola

2010-09-15T12:33:00.003-03:00

Mi hermano es adicto a la “coca cola”. Se puede pasar el día sin comer nada pero hay algo que no le puede faltar y es la botella diaria de su gaseosa preferida.-Cuando llegué a casa tenía un poco de sed y abrí la heladera para tomar algo fresco. En la puerta había un poco de “coca” en una botella y la saqué para servirme un vaso. –Mi otro hermano me dijo: ¿Qué hacés?.-Quiero un poco de “Coca”.-Servite de la botella que está en el fondo de la heladera.-¿No sabés lo que hace nuestro hermano?.-No, que hace.-El resto de las “cocas”, el último vaso que siempre está sin gas lo pone en la botella que está en la puerta de la heladera. Cuando logra llenar la botella se va al almacén y le dice al que atiende: “cambiame la coca que no tiene gas”. Cree que es su forma de vengarse de la “coca cola”

Monedas

2010-09-12T15:25:00.000-03:00

Desde muy pequeña tiene la fascinación de mirar las monedas que están selladas en el asfalto. Su madre vende flores en una casilla de lata en las afueras del cementerio San Jerónimo. Cada mañana madre e hija atraviesan la ciudad en un colectivo de la línea “N”. Su recorrido comienza en barrio Ituzaingó y bajan en la plaza que está ubicada en Castro Barros y Santa Fe. Bajan cada mañana cerca de las nueve, la hija ayuda a descender a la madre, y tomadas de la mano caminan quince cuadras hasta llegar al puesto de flores "Pimpollo". Allí la niña saluda a todas las mujeres de los otros puestos y ellas le agarran cariñosamente sus cachetes rojos. Acomodan los jarrones de vidrio con gladiolos, estrellas federales, rosas rojas, blancas, rosas y amarillas con suficiente agua como para que le viento de abril no les tire todo al suelo.
La niña tras cada viaje, desarrolló la extraña habilidad de memorizar cada moneda incrustada en el asfalto de cada metro recorrido por las ruedas del colectivo. Un día le dijo a su madre que había 1239 monedas en las calles que recorrían. Ella le sonrió amablemente y le acaricio el cabello castaño lacio. Con el tiempo la niña fue agudizando su vista hasta comenzar a captar cada prócer y fecha grabado en las monedas. La más antigua de 1896 y la más nueva del 2003.

Cordones de vereda

2010-08-27T11:07:00.000-03:00

Los pueblos en verano
son desiertos totales
de una tonalidad beige
que incendia los campos.
Las iguanas no se hacen notar.
Los pibes aburridos
con los ojos cerrados
encuentran algo de alegría
pedaleando en sus bicicletas
y estrellándose contra los cordones de veredas.

Conductor de tv

2010-08-26T14:28:00.000-03:00

El conductor televisivo más famoso
de programas de entretenimientos
en la década del ‘80
a su auto que no tenía arreglo
lo prendió fuego en el patio de su casa.

Langostas

2010-08-25T11:44:00.001-03:00

Las langostas en verano
se apoderaban de la esquina,
ahora funciona una radio.
El cielo de langostas,
decían, era señal de lluvia.

El padre de una compañera del colegio
se estrelló con su auto de carrera
en la Cuesta del Ciego.

Uno de mis hermanos llevó a casa un pequeño perro
que le pusimos de nombre Tauro.

Los viernes era costumbre ir a ver
los partidos de fútbol infantil.
Era hincha del equipo de mi tío Polo.
Los vecinos de mi barrio jugaban en un equipo
que se llamaba Pulqui2
Siempre perdían por goleada.

Los domingos iba a ver las carreras de TC del 47
eran divertidas, existía el clásico entre Nicotra y Ahumada
pero lo mas gracioso era un piloto del barrio que siempre salía último.

Los vecinos de al lado tenían un Siam Di Tella abandonado en el pasillo de entrada
que ligaba los pelotazos en los partidos de fútbol.

Y en verano siempre íbamos a Piedra Pintada
que tiene el monumento de la oreja.

Tierra

2010-08-24T10:51:00.002-03:00

Inundar la sonrisa.
Trepar la tierra que vuela.
Estrechar la pena.

Antojo

2010-08-22T20:55:00.002-03:00

A las nubes se les antoja el cielo.
En las noticias mencionan un deseo de lluvia.
El viento siempre arrastra lentitud.

Hacerle burla al ego

2010-08-21T17:24:00.002-03:00

La vida, un acto de circunstancias fortuitas.
La voz, un conjunto de sonidos.
El olvido, actos premeditados.
Lo ficticio supera la realidad de cada uno.
El tiempo transcurrido, agujas ausentes.
La soledad es hacerle burla al ego.