viernes, 5 de diciembre de 2014

CAMINAMOS

Caminamos por impulso de nuestra mente. Desde el principio de nuestra vida, cada movimiento que realizamos forma parte de inquietudes, razonamientos y actos sin sentido. Nuestra mente no descansa, siempre está en continua fuga de nosotros mismos. El ser es algo complejo, un sin fin de actos estúpidos dentro de una estructura ósea.

jueves, 4 de diciembre de 2014

EL CORDÓN DE LA VEREDA

El cordón de la vereda es un precipicio menor. Las escaleras son la forma más fácil y cercana de acercarse al cielo. Los ascensores son cajas de silencio y miradas. La tierra es nuestra esencia, la muerte irremediable nos lleva a una caja de madera y luego sólo quedan cenizas. Nuestros pies son postes en movimiento y nuestras manos alas que descansan en nuestros sueños.

EL MISTERIO DE LAS PIEDRAS

A un costado veo pedazos de vidrio y una mano rota. La imagen anterior es difusa pero existe alrededor de mi mente. Nada existe. Los vidrios le dan el pésame a la mano. El bendito perdón a un movimiento y algo que permaneció estático. Clausuro el día. Me pongo una remera, zapatillas, bermudas, desodorante, me voy al río. Observo cómo corre el agua. Se transforma en masa y va detrás de algo infinito, un misterio que sólo saben las piedras.

martes, 2 de diciembre de 2014

NO SOY

No soy ciego por no saber mirar.
No soy sordo como una pared,
No soy la vereda que barre la vecina chusma del barrio.
Soy todos los senderos que se pierden en el infinito.

LAS IMÁGENES COSIDAS DE UN LIBRO

Las imágenes cosidas de un libro,
escriben el pupitre desolado.
Las manchas eternas de carne
tiñen el borde de las tazas de café.
El borracho encorvado en su delirio
percibe un segundo tarde
cómo cae vino blanco
de su mochila.
La joven se sienta
en el césped con apuntes
de estudio
y miles de perros hacen ronda
sobre su humanidad.

NO TENGO SOMBRERO

El sueño le ganó
a los ojos perdidos.
La victoria
se alejó en un banderín.
La copa rebalsó
de recuerdos falsos.
El abecedario
se completó de deudas
que empecé a pagar.
La alegría
son los pies llenos de barro.
La camisa cuelga
de una percha
con los latidos
del corazón.
No tengo sombrero
para protegerme
del sol
y de tu melancolía.

lunes, 1 de diciembre de 2014

FLORES SECAS

Flores secas
como migas de pan
mueren en bancos
de cemento
en los parques.

Los escalones
de la catedral
están ocupados
por rostros bronceados
con el sol.

Los monumentos
de las plazas
inmóviles y opacos
miran lo que nosotros
no podemos ver.

Froto mis manos.
Me levanto.
Me pierdo entre la gente.

LAS HORAS

Las horas
están secas
como los insectos
de pequeños
coleccionistas.

Los espejismos
desaparecen
a medida
que nos acercamos.

La muerte
es triste y solitaria.

Vivir es morir
un poco cada día.

Recordar es mirarse
en el espejo,
peinarse y seguir.

El silencio es largo
como la espera.

Las paredes
son caras difusas
que murieron
tapadas por el polvo.

OLVIDÉ LAS SOMBRAS

Olvidé
las sombras
de las veredas
y el cansancio.

En un charco
observé las ruedas
de los autos
que pasan veloces
como ratones
huyendo del gato
de nuestra vecina.

Escapo del encierro
y pienso
en la luz del sol
que entibia
mis pasos.

Las olas del mar
chocan con las piedras
mojadas de la costa.
En el sur el viento
inunda el aire
con las bolsas
de los supermercados.


sábado, 29 de noviembre de 2014

ESTOY EN EL UMBRAL

Estoy en el umbral
de las vías del tren
de la estación vacía.

La noche cierra mis ojos
que se alejan
como mariposas
impregnanadas con flores de campo.

Voy a cambiar los recuerdos de lugar
ubicarlos como estampillas
en marcos de vidrios transparentes
para que no escapen con los años
y la memoria no me aleje de remembranzas.

HOY CRUCÉ EL ABASTO

Hoy crucé el abasto.
Caminé con pequeños pasos.
Atravesé un puente angosto
y observé un vagabundo
que dormía en el pasto
rodeado de cinco perros.

El río entonaba una canción
y el sol enviaba sus rayos

a la siesta
sobre su traje y su rostro
el brillo más intenso de la tarde. 

viernes, 28 de noviembre de 2014

BESÓ EL VIDRIO DEL TAXI

Besó
el vidrio del taxi
con gotas de sal
que mojaban
su rostro.

Dejó atrás
mañanas, siestas,
atardeceres
y madrugadas
tirados en la cama.

Todo terminó.
Hay que seguir.
¿Pero adónde?

Tal vez empezar de nuevo.
Buscar un nuevo amor.

Nada es eterno
dijo en silencio
y se dejó invadir
por el sueño. 

jueves, 27 de noviembre de 2014

PÁJAROS QUE DUERMEN

Me siento en una butaca
del colectivo,
corro la cortina y miro
por la ventanilla.

Es de noche,
sólo veo focos encendidos
y escucho el motor del coche.

Pienso que algunos

duermen sobre sus camas.
Otros quizás miran televisión
mientras comen algo
y fuman un cigarrillo.

Cierran sus ojos
y se angustian
de no llegar
a fin de mes.

En un momento

éste pequeño pueblo
quedará atrás.

Mis ojos se irán
con la luna
hasta desmayarse
junto a los pájaros
que duermen
haciendo equilibrio
sobre los cables
de la luz.

TODO MAS BLANCO QUE EL JABÓN DE LA TELEVISIÓN

Hoy llegaron a mis manos
fotos de Villa Dolores
como plumas de palomas.
Está cubierta de nieve.
Los monumentos,
los árboles,
los autos,
las veredas.

Todo más blanco
que el jabón de la televisión.

MATAR EL ABURRIMIENTO

Hay días que pienso
para qué sirve cada cosa
que decimos, callamos,
miramos.

No sé, si es importante
ser feliz o si es mejor
matar el aburrimiento.

Espantar a los fantasmas
que se esconden
en los vértices de los techos.

Creo
hay que convivir con la soledad
de una calle y con la luz
mortecina de una vela.

miércoles, 26 de noviembre de 2014

LA CASA CON TRES PATIOS, POEMA DEL CAMPO



Carlos Schilling habla de los libros La casa con tres patios, Ediciones Diatriba y Poema del campo, Textos de Cartón 2014.

Para leer la nota, les dejo enlace.enlace

LA FURIA DEL VIENTO



La furia del viento
azota los desiertos.
Cae ciego
dentro
de charcos imaginarios.


Calma nuestra sed.
Pequeños sueños
escapan en arena
por el aire.

martes, 25 de noviembre de 2014

LOVE WILL TEAR US APART, ANDRÉS NIEVA, EDICIONES DIATRIBA



Anoche estuve, presente en cuerpo
pero ausente por el cansancio
en una charla sobre el suicidio.

Primero

Se hizo en la Casona Municipal.
A
l subir las escaleras
había dos tipos disfrazados de Batman y Robin.
De fondo se escuchaba Love will tear us apart de Joy Division

Segundo

Un escritor
dio una charla sobre Ian Curtis
y en un momento se enojó porque no lo dejaban hablar
con el bullicio que había alrededor.

Tercero

Llegó Vicente Luy, que tiene algunos poemas que me gustan,
y varias veces intentó suicidarse

Cuarto

Como decorado a la presentación había
un colchón, una escalera y una cucaracha
de madera haciendo clara referencia
a Franz Kafka.
En otro rincón había esculturas de Bukowski,
Burroughs, y Poe, que no tienen nada que ver
con el suicidio.

Quinto

Alguien pensó suicidarse
y ella olvidó
un frasco de pastillas
en su estómago

Sexto

Sobre las paredes había montados
varios puestos de venta de publicaciones
de editoriales independientes.
Me quedé leyendo
No sé porqué se debe morir
de Alberto Mazzochi
que se suicidó el 5 de febrero de 1960.

Séptimo

Me ofrecieron un poco de vino y bebí dos tragos
y me quedé apoyado sobre una pared.

Octavo

La imágen que faltaba. 
Pasó Robin
tomando vino con la base inferior recortada
de una caja de tetra y Batman fumando.

Noveno

Me venció el desgano, el cansancio
pero sobre todo tomar un poco de aire.

Décimo

Mientras existan los libros,
El vino.
La soledad.
Las ganas de escribir.
El suicidio 
no tiene lugar.

40 VELOCIDADES. COLECCIÓN DE POEMAS EN BICICLETA, EDICIONES NEUTRINOS




BICICLETAS

Los pueblos en verano
son desiertos totales
de una tonalidad beige
que incendia los campos.
Las iguanas no se hacen notar.
Los pibes aburridos
con los ojos cerrados
encuentran algo de alegría
pedaleando en su bicicleta
y estrellándose contra cordones de veredas.